порога, на полу стояли початая бутылка водки и гранёный стакан. Бутылка вдруг взмыла вверх, наклонилась и перелила часть жидкости в меньшую ёмкость. У Пал Палыча затряслись руки и сами потянулись к стакану. Но тут, о чудо, из темноты послышалась та самая молитва, которую он слышал совсем недавно и под её пение отчаянно крестился перед иконой Божьей матери. Оба сосуда снова взлетели и грохнулись на пол, разлетевшись на мелкие осколки. Водка растеклась в стороны, издавая зловонный запах спиртного. Пал Палыч вздохнул и закрыл двери.
И снова была ужасная неделя ломки желания и боязни Господней кары. Пал Палыч держался из последних сил, но уже понимал, что, если сдаться, обратной дороги не будет.
Через неделю началась третья психическая атака – проверка силы и воли на прочность. Вернувшись вечером с работы, Пал Палыч обнаружил под дверью два странных конверта. В один из них был вложен билет «На тот свет» в виде чёрной метки Весёлого Роджера с припиской: «Это последнее предупреждение». Во второй – его обязательство завтра же явиться на общее собрание жильцов дома с покаянием и письменным обещанием к своему прошлому больше никогда не возвращаться. Он с трудом, но всё же предпочёл остановиться на втором варианте предложения.
Как сложится его судьба в дальнейшем, нам остаётся только догадываться.
А Григорий Иванович и домовёнок Кузя сейчас продолжают нести свою вахту у окна и учить непутёвых людей уму-разуму.
Случайный прохожий
(Разговор начистоту)
Самая трудная вещь на свете – это думать собственной головой. Вот, наверное, почему так мало людей этим занимаются
В любом деле есть две противоположности, которые неизбежно притягивают друг друга. Они являются произведениями «всемирной кулинарии» и всегда немного сластят, обжигая язык. Давайте и мы попробуем их на вкус.
«Обидно, когда, задрав голову, ты любуешься красотой птичьего полёта, а на тебя сверху падают обыкновенные, извините за выражение, какашки. Сопереживая несправедливости, ты сразу же ощущаешь себя ничтожеством по сравнению с теми, кто находится выше тебя», – размышлял Никифор Струганов, возвращаясь поздно вечером с научного диспута.
Сегодня он был не просто унижен, а скорее даже стёрт с лица земли учёными мужами его родного альма-матер, где он уже на протяжении десяти лет работал старшим научным сотрудником.
«Так тебе и надо, сам виноват», – изнывала его душа. – «За практические изыскания надо было браться уже давно, а не пытаться всякий раз втирать этим твердолобым буквоедам теорию, рождённую высоким полётом мысли».
Никифор посмотрел по сторонам и невольно обратил внимание на спрятавшуюся за деревьями вывеску местной забегаловки «Погребок». Ноги сами повернули в нужную сторону. В полуподвальном помещении народу было не протолкнуться. Табачный дым, едва освещаемый тусклым светом, тяжёлым туманом висел над столиками для еды стоя. Он жестом заказал пробегавшей мимо официантке два пива