им издохну!
Видать, за это осуждён
Тоскою сохнуть.
Ещё, видать, приговорён
Стихом струиться.
Да, этим я не обойдён,
Как говорится!
Писать стихи умею я,
Да только толка!
Где вы, любимые друзья,
Когда мне плохо?
21.04.2012
Бред
Молодец был молодцом,
Подавился огурцом.
Если б кушал холодец —
Был бы тут другой конец.
В свете больше есть концов,
Чем отыщешь молодцов!
У верёвочки концы,
И с концами все самцы!
Даже милый Огуречик
Всё ходил на тот конечик,
Там нашёл и свой конец,
Кто прочёл бред – молодец!
21.04.2012
К годовщине моего увольнения
Не делаю секрета, что из компании Балмико я увольнялся, но уйти не смог. Недели две я отдыхал, потом стал безвозмездно помогать друзьям: собирать заказы, разбираться со сверками, ездить экспедитором с заказными машинами, даже собирать деньги с должников. Я обучал новую нашу торговую, знакомил её со своими бывшими магазинами. Мне доверяли всё, хотя я не работал в компании. Я называл себя тогда внештатным сотрудником. Месяца через три новый директор по продажам сказал мне, чтобы я перестал заниматься х. нёй и возвращался. Ну, что я, в принципе, и сделал.
Я не знаю, зачем увольнялся?
Я не знаю, куда уходил?
Я не знаю, к чему изгалялся?
Я не знаю, чего начудил?
Я влюблялся, да с кем не бывало?
Добивался. Прошло? Не совсем.
Сердце билось, моталось, стучало,
Из рубахи творя ламбрекен.
Я не знаю, зачем я вернулся?
Что я тем и кому доказал?
Лишь живот мой, как парус, надулся,
Лишь седым чуть-чуть больше я стал.
Я смеялся, хоть в пору заплакать,
Я грустил, когда мир хохотал.
Я кричал: «Все за мною! В атаку!»
Да за мною никто не вставал.
Этот цикл стихов появился
Под названьем «Из пробок стихи».
Разве этому мир удивился?
Ну, романтик, но не от сохи.
Не последний поэт я деревни,
Городской неуёмный типаж:
Для кого-то бездарный бездельник,
Для кого-то работник и паж.
26.04.2012
«Пусть кто-то думает из них…»
Пусть кто-то думает из них,
Что я спецом пишу красиво,
Что я вылащиваю стих
Спокойно и неторопливо,
Что я для публики такой,
На самом деле я другой!
И всё о чём я написал —
Сам никогда не испытал!
Что, мол, всё блеф, мираж, обман,
Психологический дурман,
Душевный пафос и зеро,
А за душою ничего!
Граждане, да что ж вы, право!
Как же мне вам доказать,
Что писать ради забавы —
Лучше вовсе не писать!
Что досталось мне отравы
В забубённой этой жизни
Выше крыши, жарче лавы,
Горше правды об Отчизне.
Чтобы вы поэту верили,
Что