прочат и вагоны чая
дристосного, – пей сам! Учи врачей!
Я ж не могу писать на унитазе,
И жить в обнимку с ним, за три часа
До полдника не съесть обед в Камазе
И взвешиваться после на весах.
Я лучше затоскую по любови,
Повою на юпитер в час ночной,
Потом умру рассветною порою,
А после – на работу с головой.
Нам, толстым, повезет на распродаже
Резинок для трусов – метраж большой
За маленькие деньги. Маша тоже
Купила про запас вместе с лапшой.
Идем по рынку, словно бы богини
Индийские, ну, или же слоны.
«Слонихи» – так со школы нам забили
Цепь погонял среди обжорств страны,
В которой не было ни мяса ни колбаски,
А были макароны и кефир.
И в транспорте мы уминались в тряске,
И до сих пор орем чуть что: «За мир»!
В колдобинах дорог бензин недешев,
А жизнь дешевле пятака свиньи,
Простые мы, как монументы трешниц,
Бежавших от диет и просьб семьи
Не жрать под вечер, ночью и под утро,
Когда дрозды диковинные спят,
Лишь дядя Петя дрелью сверлит что-то,
И за спиной родители стоят.
Сверли, Петюша, хоть стену, хоть крышу, —
У нас починят – только жэк проспит
Полдюжины аварий. Третий – лишний,
Но у жены сосед в душе болит.
Она не толстая душой и телом.
Вот, похудеем – и нагоним. Ей
Сосед несет покушать между делом,
А ты с диетой. Кто тебе родней?
Я фитнес-леди стану непременно,
Вот в этой жизни свой шашлык доем,
И сразу спать. Сон снится офигенный, —
Я в нем богиня! Слон идет в мой плен…
«Доблестный критик не разбирает нот…»
Доблестный критик не разбирает нот
режет по булке текста любвеобильно,
резкий маньк-убийца, кровавый ход
испепеляющ. Движется семимильно
по текстографике века. Земной маршрут
ставит на водные лыжи сопливых асов, —
эти откритиканят во весь редут.
Им свежий замысел – сочные ананасы.
Но всё мельчает кладка мастеровых,
всё пустоту толкут грамотейцы штата,
изобретая ложь и ее маршрут
до адресата.
Елена Сомова. Рисунок из цикла «Критики».
Экскаватор
Раздолбаями полон расчетливый мир.
Бред сумятицы и мирового восторга
Отодвинуты, словно борьба за эфир.
Всем понятное лето. Грибница парторга.
Он натырил с народа, что мог, и теперь
рвет клубникой от не состыковки металла
и характера, в коем лишь страсть отобрать
и по матрице жрать образцы, как сметану.
Хищный спрут, он талантливо врал и подлил,
тихой сапой под юбкой жены укрываясь
пред натурой,