p>
Организатор Коллегия поэтов и прозаиков
ISBN 978-5-0059-2736-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Светлана Кунакулова
Октябрь…
Октябрь. Редкие снежинки
Под фонарём нашли приют,
Меняя осени картинки…
Роддом. Врачи. Меня здесь ждут!
Внимая образно и ясно,
Моя душа стремится ввысь;
Всё было донельзя прекрасно,
Пока не шикнул кто-то: «Брысь!»
И вот он – свет. И крик. И лица.
И резкий запах бытия —
Мне позже это будет сниться…
А кто есть я?! И где есть я?!
По умолчанию, стирая
Бесценный опыт прошлых лет,
Иду за кем, того не зная,
За тем, чего и в мыслях нет…
Октябрь. Снежинки. Крик и лица.
И тот же свет (и всё – точь в точь),
Фонарь под окнами больницы.
Но то уже не я, а дочь…
И жизнь стремительной походкой
Опережает ход проблем,
Двоих раскачивает в лодке,
Бросая в море дат и схем…
Октябрь истёк. Исчезли лица.
И тишина… И седина…
Мне долго это будет сниться
Там, где я буду не одна!
От дум освобожусь…
От дум освобожусь определённых,
которые теснятся в голове…
И поутру в саду ещё зелёных
коснусь побегов,
в неба синеве
увижу облаков пушистых вату,
махну рукой…
Пусть следуют туда, —
где молода была и я когда-то,
где вместо слёз лишь талая вода
стекала по лицу в забавах зимних,
спалось легко,
не мучила мигрень,
блестел асфальт,
купаясь в хлёстких ливнях, —
где пахнет детством и цветёт сирень.
От дум освобожусь…
Так и живу…
Ещё скучаю. Но не злюсь, —
лишь сердце как-то странно бьётся.
Боюсь тебя…
Всего боюсь!
А голос твой всё вьётся, вьётся…
Ещё скучаю. Но пока
ты здесь, ты где-то очень близко,
боюсь упасть,
боюсь пропасть —
и свысока, и низко-низко.
Ещё скучаю. Не зову, —
впредь скорбь звучит во мне. Отныне
так и живу…
Так и живу, —
болея памятью о сыне.
Памяти Ю. Шатунова
Не спеши уходить,
Задержись.
Спой ещё для меня пару песен,
Чтобы голос по коже стекал,
Обжигая, как тает свеча.
Не спеши уходить.
Эта жизнь…
Этот мир без тебя стал вдруг тесен,
По живому бьёт. Словно искал
Чьё-то сердце на роль палача.
Не спеши уходить,
Обернись.
Не дописан сюжет ранней прозы.
Разорви эту тонкую нить, —
И права восстановит весна…
Отпусти снежным облаком в высь,
Что не спето…
Лишь белые розы
Будут вечную память хранить,
Согревая меня, у окна.
«Мне не хватает строгости ума…»
Мне не хватает строгости ума,
и предрассудки мнут тугую шею.
От их прикосновений кротко млею
и впитываю то, что я сама
предпочитаю созерцать ночами
в нервозном вздохе пляшущей свечи…
Закрыв глаза, шепчу себе: «Кричи!
Пусть голос