Шуга. Саша Аносов

м «моя борьба»,

      ему вообще не выйти за.

      это стильно

      жить, не открыв глаза.

      и везет меня моя арба, запряженная парой слепых волов,

      туда, где сказаны все слова, туда, где так не хватает слов.

      моя комната

      (типа топик по русскому языку)

      лилии долго не вянут —

      только воду меняй,

      сном, как тканью, затянут

      мой двухкомнатный рай.

      в нем уже нет места никому

      и никаких «во что бы то ни стало».

      глазами говорит: «ну-ну!»

      всезнающий китаец мао.

      не верит.

      лирический герой

      в кофешопах в ожидании тебя

      облетают годы,

      вместе с ними облетает голова…

      ну а пока я здесь, перед тобой,

      абсолютно голый,

      или не я, а мой лирический герой.

      который, кстати, тоже станет лысым,

      сорокалетним,

      возможно, еще большим мизантропом,

      лишенным смысла, словно кактус.

      ну а пока он здесь и полон жизни,

      хоть и расходует себя на кофешопы.

      и ты придешь совсем внезапно…

      лассо

      когда тебе станет скучно совсем, купи лассо —

      новые хобби спасают от хворей, говорят.

      а я и дальше буду крутить свое колесо

      вперед-назад.

      а пока высыхают моря на картах

      и твои глаза от слез,

      жизнь моя ускользает сквозь пальцы куда-то.

      без всяких на то колес.

      хичкок

      напиши мне повесть про то, что такое любовь.

      скоро тридцать, но я ничего о ней не знаю.

      это слово рифмуется со словом «кровь», со словом «вновь»

      и разными другими словами.

      главный герой этой повести пусть танцует бачату,

      но при том любит моцарта, скажем, и баха.

      я иду. под ногами осень.

      пахнет мокрым асфальтом

      и жженым сахаром.

      небо, на зависть хичкоку, нагнетает страх,

      но уже не страшно совсем.

      а хичкок, как, впрочем, и повести о любви,

      устарел.

      ждать яблок

      я все время чего-то жду,

      как подарков на новый год в детстве.

      словно юльку из первого подъезда,

      первых яблок в дедовом саду.

      я все время чего-то жду.

      то его, то ее, то тебя

      словно это работа моя,

      и работаю я за еду…

      у меня впереди вечность, значит,

      как в той песне про афганцев.

      я смотрю: на кончиках пальцев

      моих

      слезы многих.

      плачет небо о двоих.

      камни

      в этой комнате нет тебя постоянно.

      в этой музыке – ты.

      хотя нет, в ней лишь то, что я о тебе придумал.

      вот она – пора собирать камни,

      вот оно – время писать «былое и думы».