карт.
…В планах у местных – постройка ковчега —
Места для радости, света, ночлега,
Грезят здесь вслух, наяву.
Если когда-нибудь это случится
(время – неясно, стоит или мчится) —
В будущей жизни, блаженной и чистой,
Я до тебя доплыву.
Чем отражаться в сотнях чужих глаз
В окне витрины отразишься, луже,
Хоть им твой взгляд и силуэт не нужен,
Как тишине – витиеватость фраз.
Принять свою непонятость и не-
увиденность другими, вероятно,
До боли сложно, и стираешь пятна
На зеркале, на сердце, на стекле.
Чужой кристальности добытчик и оплот,
Мой обречённый в счастье вероносец,
Тот, у кого мы молимся и просим,
Для нас воздушный приготовил флот.
От искажений, временных границ,
От всех невстреч, надежд и сожалений —
Не стать набором чьих-то впечатлений,
Понять ненастоящесть наших лиц.
Я хочу жить у моря, в краю зимних снов
Летом ночь неотлична свеченьем от дня,
Погружаться под воды своих катастроф,
Своих мнимых гордынь, как хрупка их броня…
В декабре у воды – малахитовый цвет,
Узость улиц велит прикасаться плечом
К незнакомым плечам, чьи движенья в ответ
Заставляют дышать часто и горячо.
Отдавать себя морю без лишних одежд,
Узнавать привкус соли на влажных губах,
Свою память, как первенца, свято беречь,
А потом отпустить поиграть на волнах,
Зная точно – умрёт, только имя своё
Нашептать глупым чайкам – срываясь на плач,
Протяжённостью гласных упорно его
Будут ветру подолгу они повторять.
На рассвете спускаться неровной тропой
И писать тебе письма на мокром песке,
Их уносит на дно безвозвратной волной,
До того как рисую я точку в конце.
2016
Дождь шумит не снаружи, а где-то внутри
Солнце ночью медленно бредёт на восток.
Слёзы иссякнут недели, наверное, через три,
В душе оставляя солёный песок.
Подобно тому оставляет отлив
Задыхаться под небом влажные берега,
Тонкие вены как будто вскрыв
Заклятейшего врага.
Но там, где не плещется больше мысль,
По воле кого-то, чьё имя – Любовь,
Из сердца пустынной немой тишины
Прольются ручьи первородных слов.
Забрасываю удочку в себя
В надежде отыскать живую душу.
Но слышу только шорох сентября
И плеск воды, и я тяну наружу
Наживку из переплетённых слов,
Как мёдом, склеенных мелодией печали…
Тогда беру обрывок своих снов
Разрозненных и вывожу в начале
Листа, намокшего под утренним дождём,
Какое-то