Мария Фомальгаут

Выключатель тьмы


Скачать книгу

>– Сколько нас?

      Все кидаются считать, сколько нас. Все сбиваются со счета, тщетно пытаются навести порядок. Вот за что себя терпеть не могу, вот за это. Порядок и я – вещи несовместимые. От слова совсем.

      – А ну тихо!

      Это я. Нет, не тот я, который я, а тот я, который тоже я, но я из другой реальности. Смотрю на него с благодарностью, чем-то он отличается от нас…

      Сели все, – командую я из другой реальности.

      – А ты чего раскомандовался-то?

      В гневе оглядываюсь, какая сволочь это сказала… да какая-какая, я сам сказал. Забиваюсь в кресло, выставляю вперед ладони, молчу, молчу…

      Главный считает. Нас оказывается десять. Вернее, десять с половиной. Потому что одиннадцатый я то ли есть, то ли нет, там одна реальность на две ветвится, в одной меня убили уже, в другой еще живой хожу…

      – Ладно. Пусть будет одиннадцать, – киваю я, который главный, – теперь определиться надо, у кого из нас ступень развития самая-самая…

      – Кто из какого года, – подсказываю одиннадцатый я, – я родился в две тысячи сотом.

      – Да ты не про год говори, а про уровень развития! Вот у вас на чем ездят?

      – Машины на солнечных батареях.

      – У вас?

      – Вездеходы… ядерное топливо.

      – У вас?

      Чувствую, что краснею.

      Бензин.

      – Это что за хрень?

      – Нефть.

      – О-о, еще не всю из земли высосали…

      Кто-то спрашивает, а что такое нефть. Кому-то объясняют, кого-то одергивают, какая разница, мы тут пока рассказывать будем всякое, вообще никогда не кончим.

      – А у вас что? – спрашиваю главный я у последнего я.

      – На лошадях.

      – Хорош придуриваться.

      – А чего придуриваться, на лошадях и ездим.

      Смотрим на меня, который ездит на лошадях, правда, странный какой-то, себе на уме. Ладно, на лошадях так на лошадях, в конце концов, может, в их реальности нефти нет, железо глубоко-глубоко, чтобы его достать, машины нужны, а чтобы машины сделать, железо нужно… короче, не судите, да не судимы будете.

      – Вы? – обращаюсь главный я к еще одному.

      – Порталы.

      – Уважаю. Еще у кого-нибудь порталы есть?

      Молчим. Главный я показывает на меня с порталами.

      – Вот ты и будешь за главного.

      – А что я-то?

      – Ну… ты человек умный, из самой развитой цивилизации, может, предложишь чего… а то делать-то надо что-то, реальности перемешались…

      – Перемешались, – повторяет тот, который с порталами, – в точке соприкосновения действительностей. Это как ручейки… текли, текли каждый сам по себе, а потом смешались, и река потекла…

      – И как эту реку обратно на ручейки разделить?

      – Мм-м-м… точка соприкосновения миров… в районе Гаммы Лебедя.

      – Это мы знаем, – нетерпеливо говорит какой-то Я, на какого-то Я шикают.

      – Значит… надо отправиться туда. Посмотреть… что там.

      – Ишь, умный какой, у тебя что, корабль космический есть?

      – Нет, но…

      – А нет, ты же через порталы ходишь…

      – К сожалению, я могу пройти только через портал, который уже существует… я не могу устанавливать порталы на расстоянии…

      – А на лошади же можно, – возражаю еще один я.

      – Хорош прикалываться.

      – Да я серьезно…

      – Еще один я хлопает в ладоши – пространство расступается. Даже не вздрагиваем, уже привыкли к чудесам за последние дни…

      – Это… это что?

      Оторопело смотрим на что-то сияющее, шарообразное…

      – Сферический конь в вакууме, – смеется кто-то.

      – Навроде того, – говорит я, который ездит на лошадях, – давайте туда… забирайтесь… поехали.

      – А дышать чем будем?

      – Там есть чем. Внутри.

      Ныряю в сияние, которое называют конем, проваливаюсь в пустоту…

2015 г.

      Холодный очаг

      – Мама, а где наш папа?

      – Нету у нас папы.

      – А Леха сказал, так не бывает.

      – Не Леха, а Алеша. И вообще меньше слушай, кто там чего сказал…

      – А папа где?

      – Он не с нами живет.

      – А мы к нему поедем?

      – Вырастешь, поедем.

      – А ты утром сказала, что я вырос уже, что в школу ходить должен.

      – Спать уже иди, горюшко ты мое, умничать он мне тут будет!

      Вечер.

      Откуда-то из степи тянет дымом костров.

      Ветер колышет занавеску.

      Холодный очаг.

      А огонь мать разводить не велит.

      Потому