мы заходим в кафе у книжного «Шекспир и Компания», и я заказываю два больших куска пирога с пеканом. И когда официант решает, что второй кусок – для Тьяго, мне хочется провалиться сквозь землю.
Ну, давай, ешь, обжирайся. Только это и умеешь.
Заткнись, заткнись, заткнись…
– Все хорошо? – обеспокоенно глядя на меня, спрашивает мой друг, садясь.
Я ничего не отвечаю и молча проглатываю кусок за куском, даже не пережевывая. Обычно я делаю это втайне. Но сейчас приступ не терпит отлагательств, я не дотяну до дома. Мне стыдно, так стыдно, что слезятся глаза, снова зудит кожа, еще сильнее, и крутит сердце, крутит, крутит и…
– Зои…
– Только не сейчас. Пожалуйста, – умоляю я на грани слез.
– Что случилось?
Я снова замолкаю. Судя по выражению его лица, Тьяго не только все понял, но и, очевидно, был уверен, что это осталось позади.
Слава богу, он быстро меняет тему, обхватывая руками кружку с горячим кофе:
– Скоро Неделя моды. Расскажешь об этом в блоге?
Я шмыгаю носом, не решаясь поднять на него глаза.
– Я думала об этом, но не понимаю, что интересного могу рассказать. У меня есть доступ только к показам коллекций прет-а-порте.
– Уже неплохо. А от-кутюр?
Я с набитым ртом закатываю глаза. Я ем, но понятия не имею, какая на вкус моя еда.
– Во всем мире таких счастливчиков наберется штук сто, и я не в их числе.
Тьяго с задумчивым видом проводит рукой по волосам:
– Ты никого не знаешь, кто мог бы замолвить за тебя словечко? Визажистка, журналист? Богатенькая подружка? Все же было бы обидно такое пропустить… Ты только представь!
Я представляю, и пропустить такое действительно было бы очень обидно. Черт, мне нужно туда попасть. Я думаю о том, сколько знакомств могла бы там завести, какие бы фотографии могла выложить в инстаграм, и мой мозг просто взрывается.
Да что я вообще забыла на показе мод в окружении этих стройных, невероятных богинь?
Тьяго все еще что-то говорит, когда мой лежащий на столе телефон вибрирует. MMS от Джейсона. Я хмурюсь, открывая селфи, которое он прислал: один котенок сидит у него на ладони, второй – на сгибе локтя, а третий неловко восседает на плече. Сам он широко и гордо улыбается, обнажая ряд идеальных белых зубов.
Он так светится, что от этого больно.
В подписи я читаю: «Угадай, кто научился не писаться!!! (P. S. Не я.) #ГордыйОтец».
Я не могу по-идиотски не улыбнуться. Он милый, когда ему хочется. Высокомерный, богатый, невыносимый, но милый.
В этот момент у меня внезапно появляется совершенно безумная идея. Моя улыбка исчезает, а в голове начинают крутиться шестеренки.
Богатый.
Я вдруг вспоминаю костюм Джейсона тем вечером на крыше. Платье от «Версаче» его сестры. Его парижскую квартиру с видом на Эйфелеву башню.
Как я могла это упустить?
Джейсон Делоне.
Я