Ольга Висмут

Моя. Чужая. Беременная


Скачать книгу

вырастает двухметровый трехдверный шкаф. Он заполняет весь проем и впивается в меня бесстрастным колючим взглядом.

      – Куда? – выдает амбал, осмотрев меня сверху донизу и обратно.

      Я невольно пячусь.

      – З-здрасте…

      Лицо амбала немного смягчается.

      – Возвращайся в постель! – говорит он более мирным тоном. – Максим Николаевич приказал присматривать за тобой и никуда не выпускать.

      Последние слова заставляют меня насторожиться.

      – Как это не выпускать? Из палаты или из больницы?

      – Вообще.

      – И на каком основании? Он мой муж?

      Амбал отводит глаза и сопит.

      Вместо него отвечает подошедший доктор:

      – А на таком, что Максим Николаевич оплатил ваше лечение. Он за вас отвечает.

      Я возвращаюсь в кровать, терплю осмотр и пытаюсь разговорить врача насчет Макса. Но мне мешает присутствие Ниночки. Эта медсестра такая же неизменная при Петре Алексеевиче, как его бейджик.

      – Извините, – в конце концов говорит врач, поправляя очки, – но я знаю только, что Максим Николаевич доставил вас в нашу клинику. И что он единственный, кто интересуется вашим здоровьем.

      – А больше никто?

      От этой мысли сердце сжимается. Неужели меня не ищут? Или некому искать…

      – К сожалению.

      Врач ждет, пока медсестра снимет бинты. Он осматривает мою голову, осторожно нажимая в разных местах. Спрашивает:

      – Болит? А здесь? А вот так?

      Пытаюсь прислушиваться к своим ощущениям. Да, болит, но намного меньше.

      – Отлично, хороший прогресс. Такими темпами мы вас и правда выпишем к понедельнику.

      – А сегодня какой день?

      – Вторник. А доставили вас в ночь с субботы на воскресенье, – добавляет Петр Алексеевич, предвосхищая мой вопрос.

      – Вы говорили семь дней на лечение, – вспоминаю. – В понедельник будет девятый…

      – Мы не выписываем по выходным.

      – Почему?

      Он скупо улыбается:

      – У врачей тоже должен быть выходной.

      Я снова остаюсь одна, и так день за днем. В четверг после обхода в дверь аккуратно стучат.

      Сердце подпрыгивает в груди: неужели?!

      – Входите! – кричу.

      Дверь открывается, на пороге топчется все тот же амбал. Мнет в руках какой-то пакет.

      – Вот, Максим Николаевич передал. Тут фрукты.

      Улыбка сползает с моего лица.

      – Ага, – разочарованно вздыхаю, – поставь на тумбочку. А как тебя зовут? Можно на “ты”?

      А почему нельзя? Он же мне “тыкает”!

      Мужчина оставляет пакет в указанном месте, бросает на меня странный взгляд и уходит.

      Какие мы неразговорчивые!

      В пакете оказывается экзотический набор. Мандарины, апельсины, яблоки и бананы. А еще двухлитровый пакет с соком.

      Лучше бы он мне трусы прислал! Или думает, что мне и без них хорошо?!

      В клинике кормят сытно и вкусно, несмотря на то что вся пища на пару. Так что я от голода не страдаю, а вот