была не любовь, а болезнь. Она понимала, но потом оставалась одна. Хотела начать новую жизнь, но сама не понимаю, почему наступает на старые грабли. Творческим людям, просто необходимо страдать. Либо творчество рождает страдания, либо страдания дают вдохновение для творчества.
Всегда надо оставлять шанс, на то, что все глупо ошибаются, особенно в тех вещах, в которых считают себя мудрее других. Собственное убеждение в своей правоте, штука хорошая, но случаются промахи. Ничего, жизнь, она мудрее!
Интересно, по каким признакам люди определяют для себя любовь?
Эмоции. Впечатления. Мысли. Чем сильные эмоции возникают на действия другого человека, чем сильнее боль расставания, радость встречи, смех, слезы, восторг и даже ненависть, тем скорее мы думаем, что в нас живет любовь. Остальное мы дорисовываем сами в своем сознании, даже то что вряд ли произойдет. Что же случилось с ней? Она как будто вышла из комы. Почти три года в своей жизни, не могла разобраться, что это с ней. Зачем?
Жизнь сама вдруг наталкивала на мысль, что не стоит серьезно воспринимать, всё что происходит. Взрослые люди, живут, совершая ответственные поступки до тех пор, пока это их естественный выбор. А когда, это под предлогом, чего либо, это уже глупо и само по себе ошибочно. Всему своё время! Эта тишина одиночество, как отречение, ей казалось, будто вышла из себя, и смотрела на всё другими глазами. Смотрела со стороны, на прошлое.
Почему то так всегда. Будущее мы совершенно не видим. Мы слепы глядя вперед. Всё покрыто туманом. А прошлое такое четкое, подробное, детальное, но окаменелое, его нельзя изменить. Чужие беды нам понятны, можем всегда с легкостью давать советы другим, но однажды вынуждены дать совет самому себе. Это трудно!
Она еще не умела брать себя в руки и ставить себе запреты. Она не могла отказать себе. Но очень хотела уметь. Самый сложный для неё шаг делала с удовольствием. Ведь так и было всегда. Она ничего не понимала, не силу воли, которая была заложена внутри, не ход событий. Ей просто захотелось выйти из моего состояния безумной ничего не видящей любви. И призрачной. Любви, которой не было, но которую было страшно потерять.
Когда внутренний голос говорит : «Я не знаю что делать?» Кто берет ответственность за поступок в такой момент? Кто принимает решение? Даже если это решение, ничего не предпринимать.
Она делала, какие-то странные записи в своем дневнике, для самой себя. Что бы ни забыть и не прожить, одно и то же, дважды. Как будто такое возможно.
А еще она думала о том, что же она знает вообще любви? Может, то что любовь всегда и во всем должна быть абсолютной. О том, что в жизни, нельзя обижать и причинять боль своим близким, потому что на это есть и другие люди в жизни, встречи с которыми неизбежны. О жизни, по каким правилам стоит жить, а по каким нет, управляя изнутри нашими мыслями. Кто это? Почему именно так с нами случается? А главное, зачем и за что? Стоит ли вообще доверять себе, и что же это говорит в нас, влияя на наши действия, разум или сердце.