поприветствовать лично, прогуляться по нему, оставить свои следы. Мысли путались, в голове казалось не было свободного места от скопившихся вопросов, на которые не находились ответы. Они как острые шипы, направленные внутрь кололись, очень хотелось что-то важное понять. Не ясно было что именно, вот это был самый болезненный вопрос.
Утро было морозным, обычно первый снег тает быстро, и исчезает полностью за один день, но пока он еще лежал на дороге, на земле под деревьями в парке, и только тропинка, которую протоптали люди, спеша по своим делам, была черной без снега. И следы от проезжающих машин, две полосы в каждую сторону были черными, а снежинки тем временем падали сверху из далекой бездны и кружились на ветру, исполняя свой собственный танец умирающих …
Она четко испытала ощущение отреченности и следом мысль о том, что она не существует. Она не существует совсем, так как этот снег, так как человек, который принадлежит самому себе. Нет, это ей не знакомо. Она вдруг почувствовала пустоту в себе, и вовсе не такую, какой откликается боль, нет. Кто она, ведь в ней ничего нет своего, нет собственных желаний, ощущений чувств, всё навязано другими. И в голове стали появляться доказательства, этого необычного ощущения.
Огромное пустое пространство внутри, через которое проходит потребность других людей, их поступки, фразы, судьбы совершенно чужие. Это не она, это другие, она всё время это чувствует. Неужели каждый человек это множество других людей, он как отвертите в иголке, через которое как нити продеты чужие люди и чужие судьбы. А сама она кто? Неужели её самой нет и это правда, что она не существует отдельно от других?
Она шла, ощущая величие этого огромного мира, и свою личную ничтожность, которая исчезнет, как же, как снежинка, только наоборот вверх, она поднимется вверх, а снежинки падают вниз, вот и вся разница.
Вдохновленная такой пугающей беспощадной мыслью, она приехала домой, замерзшая и когда отогрелась, написала стихотворение, рожденное свежими чувствами, следуя по следам их. «Не существую.» Позже, из всех других её стихов Борис выделил отдельно именно это стихотворение, она стала показывать Борису свои стихи, и он хвалил их, доставляя ей огромную радость. Это стихотворение, он прочитал и сказал: «Вот это настоящая поэзия» Ни про какое- другое он так больше не говорил. Настоящая поэзия, означало другой уровень глубины чувств. Это понятно стало позже. Можно писать о том, что на поверхности о том, что понятно, созвучно, узнаваемо многим, а можно о другом, каком-то другом измерении мысленного пространства. Просто так туда не попадают.
Как всё странно устроено. Перед человеком где-то внутри маячит некая цель, он слепо следует ей. Иногда мы заглядываем внутрь, в то пространство темноты, где скрыто наше будущее, мы стараемся рассмотреть его, оно так глубоко от того места где сейчас мы смотрим, словно опуская голову в бездну. Наше будущее видится туманно, а нам так хочется ясности, лишь бы не ошибиться и не потратить время напрасно, не потратить свою жизнь и зря. И прошлое,