мне сокрушаться. Ведь уже поздно, менять специализацию. Так что там с машиной? Ты бы посоветовала мне марку?
– Чтобы девушка советовала марку машины парню, это нонсенс. Хотя. Понимаешь, желательно машина должна быть представительского класса, либо спортивная, это как тебе больше нравится. Это смотря какой у тебя стиль. Но если хочешь мотоцикл, катайся на нём в свободное время, но не вздумай показываться на нём при людях, то есть клиентах. Тебя не поймут. Это очень креативно, но мало напоминает человека, чтущего какой бы то ни было стиль. Мотоцикл, это скорее символ свободы. Экзальтации человека от общества. Футуристический отрыв от тазов и железных коробок, которым люди придают слишком большое значение, немало загрязняя при этом воздух мерзкими выхлопами индустрии капитализма.
– Ты так аппетитно это рассказываешь, как и ешь французские трюфели. На какое-то мгновение, мне даже захотелось тебя поцеловать… – Чулпан чуть не поперхнулась. – О чём это я? Вернее захотелось иметь мотоцикл. Точнее не железо на двух колёсах, а всё то, что оно символизирует.
– У тебя на лице шоколад. Вот здесь. Да нет, только сильнее размазал. Дай вытру сама, – она оттирает мне лицо салфеткой. – Порой мне кажется, что ты с другой планеты Григориан. Прилетел на землю, чтобы посмотреть, как живут люди, но тебе вдруг понравилось, потому что ты и сам становишься человеком, заражаясь нашей аурой.
– Если бы ты знала, насколько это близко к реальности Чулпан, – говорю я так тихо, что она меня всё равно слышит.
– Чего?
– Я говорю, жителям удалённых районов – сложно понять ценности жителей больших городов.
– Я чуть забыла, откуда ты родом.
– С Урала.
– Да, точно, ты уралец.
– Так никто не говорит, – я улыбаюсь.
– Я знаю, – она смеётся и её смех не на шутку возбуждает меня, в купе с поглаживаем моей морды, то есть в данный момент лица.
– Ого, какие клыки. Наращивал?
– Да, – быстро перестаю я скалиться. – Точно. Свои зубы плохие. Вот пришлось прибегнуть к специальным стоматологическим хитростям.
Вдруг я понимаю, что меня возбудил не её смех. В ресторане пахнет кровью. Свежей кровью. Может быть, навеяло с кухни. Нет, это абсолютно исключено. Двери в кухни слишком далеки и запах бы давно потерялся среди столов, перебитый множеством откровенно вонючих для меня блюд и ароматами людей. Может быть, кто-то заказал мясо с кровью? Я привстаю и хищнически оглядываюсь по столам. Не похоже на местную кухню. Я давно знаю местное меню, такого здесь не подают.
– Кого-то потерял?
– Да нет. Ничего особенного. Мне показалось, – вру я.
Самого меня, медленно но верно, заводит оттенок свежей крови, повисший в воздухе и распространяемый всё сильнее. Чулпан говорит мне всё больше о своей жизни, я слушаю её в одну треть уха. Пока наконец до меня не доходит, что кровью пахнет от моей собеседницы. Аромат её аромомасла ландыш, тщательно маскировал этот запах и ввёл меня в заблуждение, что запах приходит со стороны.