ответ. Как говорили во времена трех мушкетеров – сатисфакцию. Бутылка «Посольской» оказалась недостаточно крепка и разлетелась на осколки. Нет. Он не умер от моего удара. Я вовремя остановила кровотечение, обработала рану и перевязала.
А уложив мужа в постель, до частички, до пылинки прибрала все. Потом, как говорят молодые повесы, оттянулась.
Еще раз, проверив мужа и убедившись, что сон его крепок, я вышла из дома. Мне вспомнился тот двор, где один из трех амбалов отобрал у меня брошь. Какой черт вселился в меня в тот момент, но я пошла туда. Время не так уж и позднее.
Вот и тот двор. Пустынно. Лето все ж. Детишки отправлены загород. Кто в пионерские лагеря, кто к бабушке в деревню, а кто и на юга на море.
Вот и лавка та. Села. Достала бутылку, пластмассовый стаканчик, кусочек ветчинки югославской формовой. Неяркий свет от фонаря на высоком столбе освещал мою сирую трапезу. Где-то в отдалении тихо шумел город.
Легкий озноб пробежал по моему телу. Знаю, это верный признак приближающейся опасности. А вот и он. Тот самый тип, что в тот зимний предновогодний вечер пристебался ко мне и привел тех трех бандюганов.
Подошел. Стоит. Молчит.
– Что, хмырь, не признал? Зови своих бандитов. Есть разговор.
Ни слова не проронив, ушел. А вот и они. Все та же троица.
– Эй ты, толстый! Иди сюда!
Понял, к кому я обращаюсь. Подошел.
– Чего тебе?
– Не вспомнил? Брошь куда подевал? Она фамильная. Мне отдай. Заплачу.
– Ты, что ли? – у гидроцефала проснулся разум.
– Я-я. Брошь где?
Я была удивлена, когда он ответил мне:
– Где-где. Марвихеру сбагрил.
– Адрес давай!
– Ты даешь! Где кантуется, покажу, а где живет, мне по фигу, – последнее слово я заменила, щадя ваши уши.
– Пошли, – я все больше поражалась его покорности.
– Пошли, если не шутишь.
И мы пошли. Люди оглядывались на нас. Компания, ничего не скажешь. Вообразите мужика типа известного актера, сыгравшего Бывалого в комедиях с Шуриком, но с безобразной рожей и небритого. О себе я не говорю. Тут и воображать не надо. Перелистайте журнал «Советское кино» – и все.
Кто такой марвихер, я догадывалась. Скупщик краденого. Пред моими глазами встал хитрый и грязный мужлан.
Шли мы недолго.
– Тут, – сказал толстый (я уже выяснила, что его зовут Петя) и показал на пивную.
– Вместе пойдем.
– Ты что, с дуба рухнула? Он же меня потом на перо посадит за то, что тебе его сдал.
– О-обоссался. Мужик ты или нет? Пошли. Вали все на меня.
В пивной, несмотря на ранний час, полно людей, но нет шума, что бывает в таких местах. Такое впечатление, что здесь собрались научные работники и обсуждают высокоинтеллектуальные проблемы.
– Видишь, в углу сидит мужик с бородой, – сказал Петя.
То, что он назвал бородой, было аккуратной бородкой эспаньолка. И красовалась она на лице, черты которого говорили о родовитом происхождении владельца.