посещать мысли о самоубийстве, я думал послать все к черту, а главное, послать этот город и красный цвет, который я стал видеть всюду, куда бы ни пошел. Мало кто замечал, как в мире много красного. Если присмотреться, то можно подумать, что его куда больше других цветов – для меня, во всяком случае, точно. Эту ночь я тоже не спал.
Эта проклятая неделя за считанные минуты пролетела мимо глаз. Самое обидное – я уже плохо помнил свою прежнюю жизнь, я плохо помнил Москву со всей ее красотой. У меня уже начинал болеть висок, видимо, я слишком сильно прижал к нему пистолет. Пора все это заканчивать, жаль, что я так и не узнаю, что означает этот красный цвет. Мой палец спокойно лежал на курке. Сейчас это произойдет, я сосчитаю до трех и усну навсегда.
– Один, – мои глаза закрыты.
– Два, – палец сильнее надавливает на курок.
– Три, – раздается телефонный звонок.
За всю эту неделю телефон ни разу не звонил, как будто он ждал определенного момента. И вот этот момент настал. Я подошел к телефонному аппарату и снял трубку.
– Вы Андрей Безухов? – спрашивает мужской голос.
– Да, а кто спрашивает?
– Слушайте меня внимательно. Сегодня в семь часов возле крематория, я знаю, кто убийца. – После сказанного в трубке раздались гудки.
Мое сердце колотилось, прям как в том сне, я в ужасе отбросил пистолет, чуть не совершив роковую ошибку. Неужто все может закончиться, неужто мне удастся вернуться в Москву?
Время до семи тянулось очень долго, словно оно стало резко тормозить и в часу вместо шестидесяти теперь сто минут. Ко всему прочему, у меня болела голова, и ужасно хотелось поспать. Кто-то мне рассказывал, что человек без сна может продержаться не больше четырех дней – я же держался неделю. Может, я не человек?
В шесть, покинув гостиницу, я направился к крематорию с надеждой, что мое самое трудное дело сегодня закончится. Хотя не было гарантии, что звонивший не лгал и что это все не сон. Я терял реальность, терял ту грань, которая отделяет нормальную жизнь от безумия. Со мной был заряженный пистолет, тот самый, которым я себе чуть башку не прострелил, мне казалось, что сегодня он все-таки пригодится.
Возле крематория было пусто, и мне по правде начало казаться, что тот звонок родился в моей фантазии. А что, если я уже умер, прострелил себе голову и мой труп сейчас лежит в номере гостиницы? А все, что сейчас происходит – мой ад? Нет, это невозможно, я просто схожу сума.
– Вы Андрей Безухов? – раздалось за моей спиной, и я обернулся. Ко мне шел мужчина лет сорока, в хорошей спортивной форме; странно, но его внешность мне была знакома.
– Да, а кто Вы?
Мужчина остановился в метре от меня и молча за мной наблюдал, словно пытался что-то понять.
– У Вас бессонница, я прав? – снова спросил он, отчего мне стало не по себе.
– Откуда Вы это знаете?
– Это видно по Вашему лицу, а еще я знаю, что Вы из Москвы. Если сегодня не поспите, то, скорее всего, умрете. Человеку