не строчки, а крик о помощи,
Я заперт в москитных сетках,
Грязное тело немощное
Лежит на потном матрасе,
На подушке сопли и слёзы,
На простыне следы от спермы,
Сегодня я номер первый,
В рейтинге тех, кто последний,
Алкоголь для меня не средство,
Смотрю с отвращением на пиво,
Утренний супермаркет,
Меня бы это убило,
А что будет более стрёмно?
Я со своей мазутой?
Или сосед алкоголик?
Каждый в своём закутан,
В коконе боли без крови,
Цокают каблуки,
Выступают, как капли испарины,
Высокие потолки,
Хочу, чтобы насмерть ударили
****
Поэзия – это волосы, перхоть, сперма и кровь,
В общем то, от чего забивается раковина,
Это не то, от чего хочется спать и пролистывать мимо,
Это то, от чего хочется жить
Или же нахуй не хочется
Я читал множество скучных не цепляющих строк,
Романтический пафос оставьте для школьников,
Поэтишки. Облака – это не потолок,
Искусства в вас меньше, чем в дворниках,
Любовь это мило, конечно, ну да,
Но ты ограничиваешься только ей,
Каждая взрослая девочка знает,
Что любовь – это только слова,
В стихах должен быть нерв,
А не сопли или же восхищение,
Нет. Забудь. Ты нихуя не поэт,
А просто играешь с словами и рифмой,
Как в куклы или машинки
****
Советская квартира, первый этаж,
Мы сидим на кухне с Софи,
За окном ужасный пейзаж,
В виде мокрой, ранней зимы,
Я пью тёмного козла
После трипа 2-СЕ,
Меня тянет пустота,
Хоть моя рука в твоей,
И она, как дохлая рыба,
Лежит не подвижно,
Не дышит,
Ночью я ляпнул лишнего,
Дым сигарет и пепел в стакане,
Я плаваю также, когда меня кидают,
Растворяюсь в воде без обличья,
И лечу в потолок безразличия,
Но мы снова курим гашиш,
Нюхаем в подъезде,
Пьём и ебёмся,
Мы с тобою вместе,
Этим отношениям скоро каюк,
Всё-таки зря тогда под психотой
Я сказал, что тебя люблю,
А может и правда полюбил бы
****
Я бываю в руках у Володи,
Как большая-большая страна,
Я член Путина,
Размер невели́к, по крайней мере,
Так кажется
На фоне крупных яиц,
Я уже вялый и стар,
Дряхлая мошонка
Соскучилась по ебле немножко,
Зайти бы в Казань на сабантуй
И