pty-line/>
Иллюзия мести (цикл «Контора господина Шенки»)
Москва, 1995г.
Последние дни августа, утопающие в золоте. Пьянящая радость жизни на краю могилы.
Дорога шла между скошенных полей. Простор. Сумасшедшая воля.
Я смотрел из окна рейсового автобуса, как громоздятся на горизонте грозовые облака, обрамленные лучами солнца. Красиво.
Гораздо удобнее и проще было бы ехать в машине, не связываясь с общественным транспортом. Общественный транспорт чреват неожиданностями. Не всегда приятными. Но рука еще слишком болела, не давала долго быть за рулем.
Я созерцал пейзаж, когда автоматная очередь прошила крышу автобуса.
В проходе, у кабины водителя, стоял человек, небрежно держа изделие Калашникова.
– Кто встанет с места или откроет пасть – будет трупом, – изрек он.
Ему вняли. Никто не шевельнулся. Никто не проронил ни звука.
– Отлично, – сказал стрелок, – вы, как я вижу, ребята понятливые. Тем лучше. Для всех. Автобус захвачен. Вы все – заложники. Если есть вопросы, лучше оставьте их при себе. Ни я, ни мои товарищи все равно не собираемся на них отвечать.
Товарищи… У каждой двери было по человеку. И никто из них не мог пожаловаться на отсутствие огнестрельного оружия. Ну и водитель. Четверо. Не так уж и много. Но что можно с ними сейчас сделать? Ничего. Плыть по течению. И не слишком барахтаться.
Автобус заложил крутой вираж, съехал с шоссе на грунтовку. Солнце уплыло вправо. Мы взяли курс на юго-запад. Или что-то вроде того. Я откинул голову на спинку кресла и закрыл глаза.
…Пару раз автобус тряхнуло так, что дальше притворяться спящим было просто глупо.
Мы въезжали в ангар. Не слишком просторный, полутемный, душный. Мотор захлебнулся последней судорогой и заглох.
– О’кей, – сообщил стрелок, – прибыли.
Он прошел по проходу между кресел, оценивающе глядя на своих пленников.
– Ну а теперь, кто из вас Джей Тайсон?
Что же, ситуация была интересной, а стала еще интереснее.
– Ну?
Он ткнул дулом автомата парня, попавшегося ему под руку.
– Ты?
– Нет.
– Уверен?
– Конечно.
– А я не уверен.
– Я говорю правду.
– А я тебе не верю.
Стрелок развернулся и подошел к здоровяку, который сидел во втором ряду.
– Ты?
Тот только отрицательно покачал головой.
Стрелок прищурил глаза, еще раз осмотрел салон. Больше подходящих кандидатур не было. Кроме меня. И он шагнул ко мне.
– Ты?
Я кивнул.
Он улыбнулся. Прикладом автомата врезал по зубам. Очень профессионально. Достаточно, чтобы причинить боль. Недостаточно, чтобы нанести вред.
– Ну ладно, это так, для знакомства. Идем.
Когда мир перестал быть черно-белым , я поднялся и шагнул за ним. Кто-то в спину мне прошипел проклятия и наилучшие пожелания поскорее сдохнуть. Люди наконец-то нашли безопасный объект, на который можно выплеснуть страх вперемешку с ненавистью.
Стрелок провел меня через весь ангар, в ярко освещенную комнату без окон.
Посередине пустого пространства стояло металлическое кресло. Конструкция с высокой спинкой, спаянная из трубок.
– Садись. Этот трон для тебя. Только сначала сними куртку.
Я расстегнул молнию и осторожно высвободил левую руку.
– Я буду разговаривать с тобой?
– Какое-то время да.
– О чем?
– Узнаешь.
– Когда прибудет хозяин?
– Сейчас для тебя хозяин я. И не просто хозяин, а прямо господь бог.
– Не нужно заговариваться.
– Ты прав.
Он взял мою куртку и отшвырнул в сторону.
– Теперь садись.
Кресло выглядело отвратительно.
– Есть возражения?
– Сколько угодно.
Тогда стрелок взял меня за левую руку, немного выше локтя, и несильно сжал пальцы. Возражений больше не было.
Наручники вдавили запястья в холодную сталь подлокотников.
– Чего мы ждем? – спросил я. – Когда звезды начнут падать с неба?
– Малыш, ты ждешь меня.
Он стоял за моей спиной. Я не видел его, но чувствовал запах. Запах дорогого табака и дорогой туалетной воды. И, совсем невесомо, запах виски.
– Мне кажется, – проговорил я, – я видел вас. Дважды.
– Да? Возможно. Где?
– Первый раз в «Метрополе», зимой.
– А второй раз?
– В