Попутчик. Сборник

восприятии

      Того, что неподвластно общей братии,

      Весь интерес которых в прибылях лабазных?

      А здесь – и легкость, и особенность ума,

      И тонкость мыслей, чувств разнообразных,

      А может, здесь виновница она —

      Та женщина – любовь, подруга, муза,

      Которой, кажется, поэт любезен стал,

      С которой он взойдет на пьедестал

      Иль будет мыкаться и станет ей обузой…

      Не знаю, и не подскажет вам никто,

      За что боготворим и любим их…

      поэтов:

      За жертвенность, за ранние уходы,

      За неуменье жить, терпеть невзгоды…

      эстетов.

      За то, что пишут до петли, до выстрела в висок,

      На дюйм от смерти и на волосок.

      Их любят женщины, за ними ходит слава,

      Но это все пустое – суета, отрава!

      Со временем вскипит и выйдет боком.

      Так популярность нам грозит уроком:

      Дороже уваженья, денег, криков «Браво!»,

      А муза как пришла любовницей, забавой —

      Так и уйдет, оставив вас ни с чем.

      Ну, разве несколько томов помогут тем,

      Кто прочитает, – вас понять и оценить,

      И струн аккорд прощально отзвенит…

      Перекресток

      Сижу и пью свой чай… с моим вареньем.

      Идет мой снег, идет моей зимой…

      И я пишу… свое стихотворенье,

      И небо личное с оранжевой луной,

      И кружат вихрем рифмы надо мной,

      А на душе тепло… и настроенье —

      Совсем как позднею и ласковой весной

      Иль ранним и еще нежарким летом,

      Когда стоишь на берегу раздетым,

      Зажмурившись, а крыша над тобой

      Как будто перевернутое море,

      Голубизной безбрежною манит,

      Играет и тихонечко шумит…

      прибоем —

      Мерно подгоняя облака,

      А чья-то легкая и добрая рука

      Мазками редкими картину поправляет —

      Рисует формы, тени направляет…

      с любовью.

      На фоне трагифарсов, революций —

      Сижу и пью спокойно чай из блюдца.

      У них бардак, замены конституций…

      Встаю, взял шляпу и пиджак —

      Снег хлопьями валит и, за окном кружа,

      Проносится – как в пачках балерины,

      В салопах и воздушных пелеринах…

      Я знаю, будет все: спокойствие, тревога

      И боль потерь, паденье, перемога…

      Вот кто-то за поэтом повернул