О Русь…. Валерий Дудаков

в прудах Оленьих затерялся,

      Пятый счётом Просек Лучевой.

      Вкус черёмух, что не надо даром,

      Злых колючек плотные ряды,

      И столбы, пропитанные варом,

      Что сады хранили и пруды.

      Дровяная печка, вот чадила,

      В «чуде» круглый кекс – чуднее нет,

      И тревожно в памяти застыл он –

      Чёрный репродуктор на стене.

      Вести шли одна другой печальней:

      «Умер он, отец народов всех»,

      Над страною звоном погребальным

      Плыл гудок, как наш народный грех,

      По заводам, фабрикам, вокзалам,

      Взбаламутив марта круговерть.

      Только тихо крёстная сказала:

      «Пусть собаке и собачья смерть».

      В Успенье

      Разливает щедро неба просинь

      Этих дней обманчивый наряд,

      Торжество покоя. Скоро осень,

      Блага лета не вернёшь назад.

      Пестрорядь осенним вышиваньем

      Августу, шутя, прочертит крест,

      Солнце вниз, взлетело б со стараньем –

      Знай, сверчок, небесный свой насест.

      Спрятались прохлады, из засады

      Весть несут, что лето на краю,

      И ветра, сметая листопады,

      Хором упокойную споют.

      Гроздь рябины обостряет зренье,

      Навевает в яви светлый сон,

      И звучит в церковный день «Успенья»

      С ближних колоколен гулкий звон.