target="_blank" rel="nofollow" href="#n3" type="note">[3]. Как правило, просто так, ради забавы или из ненависти. Биты, дробовики, коктейли Молотова… И давайте сразу уточним: я против этого! Пускай я не согласен с тем, что это люди, в том же понимании, как я сам и те, кто до сих пор жив, но всё же так нельзя. И не только потому, что есть закон Гилберта. Они всё ещё, даже мёртвые, могут быть кому-то дороги. Друзьям, супругам, детям. Или, тем более, своим родителям. Вот их права я и защищаю. Права живых, которые имеют права на своих мёртвых. Это моё мнение.
Некоторые, правда, считают расизмом и это. Блядь… Знаете что? Легко быть святошей, когда ты за это ничем не платишь. Просидите с одним из них запертым в машине хотя бы пару часов. Проведите допрос-другой отброса, сдохнуть которому надо было ещё миллион лет назад, торчка или измучившего всю семью алкоголика, когда он «вернулся» и вовсю качает права. Вот тогда и поговорим. Разные законники, поборники прав, типа Кэрол, идеалисты, ни разу не побывавшие ни в Z-гетто, ни в Центре ресургенции, думают, что с того света возвращаются сплошные Эйнштейны, Курты Кобейны и Джоны Ленноны. Херушки. Судя по тому, с кем приходится иметь дело мне и другим копам, это кто угодно, только не они. Никто нас на том свете не сортирует, забудьте. Возвращается обратно кто попало, включая, самых упоротых негодяев – наркоманов, бандитов, воров, убийц. Если всем распоряжается господь, как думает моя матушка, объясните мне, зачем он даёт второй шанс таким ублюдкам? В то время как, например, Ричард… Как раз тот, кто достоин этого…
Ладно. Я прошу прощения. Я не хотел об этом. Как-нибудь попозже я объясню, что имею в виду.
В общем, не надо проводить параллели и делать выводы, которые того не стоят. Я и сам, если ты не слепой, с тем цветом кожи, который считался «неправильным» совсем недавно. И нормально отношусь ко всем, если они ведут себя, как люди. Мёртвые или живые, мне почти без разницы.
И я не жалуюсь, просто рассказываю о работе в Z. Всё норм, я её делаю как положено. Мотаюсь в гетто, принимаю заявления, собираю показания. Иногда участвую в полицейских операциях, типа обысков или задержаний. И каждый день проклинаю богатого мстительного мудака, семилетний односолодовый и попавшую под руку лейтенантскую шлюху…
Пить я, кстати, бросил. Почти что. Если и позволяю себе что-то, то только отличного качества, не ниже пары сотен за бутылку, совсем чуть-чуть, три-четыре стопки, не больше, и только по особым случаям. Например, когда приходит сообщение, что прошение о переводе из Z опять отклонено. Или что я снова оставлен в патрульных, несмотря на сданный экзамен на детектива.
Мои документы, видите ли, «потерялись». При той самой проверке службой внутреннего расследования. «Их ищут, а пока всё останется как есть», – так, пряча глаза, заявил мне босс, один из двух моих прямых начальников, майор Грегори Стэнтон. Второго зовут Уильям Поттер, и он ни хрена не родственник знаменитого Гарри. Скорее в его родне был кто-то по линии безносого Волан-де-Морта. Видели бы вы его, оценили бы шутку. Носа у него и на самом деле нет.