мой друг дымил на крыльце, я обошёл дом по периметру ещё раз. Сквозь сумерки и густую высокую траву взгляд выхватил протоптанную дорожку, уходящую в лес. Примятая трава казалась ещё свежей. Кто-то недавно там проходил. По спине тогда пробежали мурашки. Но вместо того, чтобы взвиться от страха, прыгнуть в машину и умчаться, я окрылённый адреналином побежал к другу.
– Что ты там говорил по поводу кладбища в лесу? – расплываясь в довольной улыбке, обратился я к Глебу. Он лишь недоверчиво сощурился.
Как вы поняли, мы отправились по горячим следам в лес. Сумерки сгущались. Я достал большой фонарь с полным зарядом батарейки. Белый луч разрезал наступающую темноту. Хомяк был явно не в духе. Настроение у него окончательно испортилось. Только мы дошли до первых высоченных сосен, он встал.
– Нет, брат, я не пойду. Устал, как собака, сил моих нет, – я непонимающе глянул на друга.
– Хомяк, ты чего? Сгоняем быстренько туда-обратно и приготовим пожевать что-нибудь. Давай, пойдём. Где твой боевой настрой? – я широко улыбнулся, излучая позитив. Да, мне было весело, хорошо и интересно. И я себя дико корю за это. Видимо, позитив заразителен. Лицо Глеба стало менее кислым. Он устало вздохнул и задумчиво произнёс,
– Да, похавать было бы хорошо. Надо развести костерок.
– Как раз соберём хворост, пока прогуляемся. Далеко заходить не будем. Пошли, товарищ, на встречу мистике! – и мы пошли. Как я и обещал, идти долго не пришлось. Притоптанная дорожка привела нас к широкой поляне. Первое, что выхватил белый луч в моей руке – толстенные каменные плиты по всему периметру. Я подошёл ближе. Под каждой каменной глыбой с одной из сторон покоился заросший длинный холмик. В длину примерно метр, чуть больше, может. Я обвёл фонарём остальные каменные плиты. На них было что-то нацарапано. Язык и почерк было уже не разобрать – от времени все надписи осыпались, поросли мхом. Только цифры были хорошо различимы. «1914—1948». Я сделал снимок плиты. Повёл фонарь дальше. «1889—1948». Луч двинулся дальше. «1901—1948». Везде, где можно было разобрать цифры, фигурировало число «1948». Тогда я понял.
– Слышишь, Хомяк, ты Ванга! Это по ходу реально кладбище! – я заулыбался во все тридцать два зуба, – Смотри, дата смерти у всех стоит в 1948 году! Бррр, жуть.
– Не у всех, – голос уставшего Глеба поник. Где-то вдали кричала ночная птица. Я подошёл к другу, обеспокоенно тряхнул его за плечо. Хомяк кивком указал на стоящую перед нами яму. На одном её конце топтались мы с другом, а на другом возвышалась надгробная плита. Она выглядела такой же старой, как и остальные, и визуально отличалась только датой. «1997—2007». Я окинул взглядом надгробия, стоящие по близости.
– Да, реально, только у этой могилы свежая дата.
– Ага, и в неё так никого и не положили.
– А вдруг уже раскопали, а? – я шутливо толкнул Глеба. Он шутку не оценил.
– Пойдём отсюда. Я голодный, – мой товарищ поспешил ретироваться.