беспечны,
Как будто знают всё наверняка.
Играют словом, жизнью, как на сцене…
Хранить не могут то, что создал Бог,
От предков наших рушат даже тени!
Кто из живущих всё понять бы смог?
Мы всё ломаем, создавая новь,
И сами бьём себя, пуская кровь!
Мой замок был красив
Мой замок был красив, хоть невысок.
В строительство вложил я всё, что мог.
Потратил много времени и сил,
А океан одной волной небрежно смыл.
Остался я в печали и тоске.
Построил я свой замок на песке.
Я и для стен использовал песок.
Бойницы окон оттеняли поясок.
А крыши башен, обрамляя главный шпиль,
Вполне конкретно создавали общий стиль.
Вот дети, помогая мне с песком,
Весь пляж песчаный истоптали босиком.
Дневное солнце, посылая нам тепло,
Сушило мокрый замок как могло.
Был день прекрасен. Воздух – свеж, прозрачен, тих.
Прошёл старик. Он был ужасен. Явно псих.
Он показал на тучку в небе, что вдали.
Сказал мне тихо: «Оглянись и посмотри.
К нам шторм идёт, высокая волна.
Она сломает и разрушит всё до дна».
Я не поверил. Был так ясен горизонт.
Дождя не ждал. Не брал я даже зонт.
Над этим старцем посмеялся, веселясь.
Вдруг тишина небес оборвалась —
Так быстро, не успел я испугаться,
Не то чтобы собраться и подняться.
Волна горой и с гребнем, что был сед,
Прошлась по берегу, наделав много бед.
Исчез мой замок из чистейшего песка,
А я, конечно, тут же вспомнил старика,
Но он исчез, как лёгкий призрак, как туман.
Волна ушла. Остался в ряби океан.
Детишки снова шумно мчались босиком.
Был чист песок, а замка след пропал на нём.
С тех пор внимательно смотрю на облака
И странных старцев я побаиваюсь слегка…
Неслись по небу облака
Неслись по небу облака.
Смотрелись как кусочки ваты.
Виднелось солнышко, слегка
Их пропуская как заплаты.
Резвилась осень на дворе,
Собрав ковёр из жёлтых листьев.
Деревья утром в серебре.
На них хрустальных капель кисти.
Пруд тонким зеркалом закрыт,
Где по краям морщинки трещин.
Лес смутным маревом дымит…
Люблю я осень! Каюсь! Грешен!
Пусть осень жизни настаёт.
Она придёт неумолимо.
Дни впереди наперечёт…
Прошу! И грусть проходит мимо!
И краски осени в душе,
Как холст под кистью живописца!
А мой портрет, в карандаше,
Ещё на полке не пылится…
Я верю: новою весной
Роса покроет нежно травы
И я, без обуви, босой,
Пройду опушкою дубравы,
Снимая так усталость с ног
И радуясь – дожил и смог
Пройти зимы снега, морозы
И вновь услышать в мае грозы,
Сравнив с колючей