Сергей Степанов-Прошельцев

Как прежде в пути


Скачать книгу

хоть их путь непрямой,

      совсем не заметив, что осень

      давно уже стала зимой.

      * * *

      Ветер встречу в пути гулевой

      и желанный, как в сухмень полив, —

      он летит, колдовскою травой,

      беленою-травой опоив.

      Это зелье отведаю всласть,

      чтобы помнить, покуда живу,

      как весны неразумная страсть

      подчиняла меня, как траву.

      Чтобы в дождь, что слегка моросит,

      в том тумане, укутавшим мост,

      слышал я неземной клавесин

      исполняющий музыку звёзд

      ОКТЯБРЬ

      Он нагрянул нежданно,

      как и раньше наметил,

      мимоходом в каштаны

      бросил пригоршню меди.

      И в вокзальное зданье,

      заглянув на минуту,

      поездов расписанье

      до весны перепутал.

      А когда все смешалось,

      затаился в аллеях…

      Так за детскую шалость

      мы стыдимся, взрослея.

      * * *

      Время тает, как снег на припёке,

      наполняется мир синевой,

      забурлили весёлые соки

      под ожившей на солнце дресвой.

      Так и мне бы гульнуть, как когда-то,

      если милость окажет мне Бог,

      чтоб душа не страшилась утраты,

      ожидая какой-то итог.

      * * *

      Как в спринте, дни

      стремительно несутся,

      и вновь, от сна оправившись едва,

      каким-то

      непонятным безрассудством

      на пустыре охвачена трава.

      Она весны превысила все сметы,

      она ещё у января в плену,

      истосковавшись по теплу и свету,

      как ленинградец,

      выживший в войну.

      * * *

      Я жду, когда придёт

      опять пора такая,

      когда растает лёд

      и солнце припекает.

      Когда намечен план

      всеобщего загула,

      чтоб сразу поплыла

      зимы архитектура,

      чтоб растворился вмиг —

      такая вот концовка —

      могучий снеговик,

      осталась лишь морковка.

      Но очень важен он 

      скульптуры той излишек —

      добыча для ворон,

      для голубей и мышек.

      * * *

      Май был неправильным,

      волглым, нищим,

      а облака – волокна мочал.

      Злой от бессонницы, словно Ницше,

      я заратустровал по ночам.

      Дрожью от холода часто било,

      но из себя одинокий весь,

      я возвращался к тому, что было.

      как возвращается всё, что есть.

      Я окунался всё в ту же реку,

      пусть та река уже и не та:

      как философствовать человеку,

      если вокруг – одна суета?!

      Май для такого не предназначен,

      тут колдовской, не иначе, сглаз.

      Если быть точным, то это значит,

      что я закончил десятый класс.

      * * *

      У весны есть такой закон:

      измочалить на крыше