многоэтажный дом… завалился в пустой квартире на пол, завернулся в одеяло, и стало хорошо… благо лето ещё не кончилось.
Вспомнил фонтан крови из шеи Армена… огромное горе у Наташки в глазах… как труп с лицом, замотанным лентой, медленно уходил под воду… виднелся белёсым пятном, погружаясь, пока не исчез… вспомнил пустые бесконечные дороги, когда возвращались на дачу через Москву… думал тогда – вот так бы ехать и ехать… мимо и мимо… совсем никуда… чтоб весь этот хлам напрочь сгинул за спиной… через всю бесконечную ночь… чтоб утром другие небеса… вспомнил, как дорога неслась под колёсами… и мысли неслись нескладными обрывками… много чего вспомнил… на сон грядущий всплывала в башне размытыми клочьями его невероятная жизнь… улетел незаметно в дремоту и отключился.
Утром его разбудил огромный солнечный отблеск, бивший в глаза с окон дома напротив… уполз от него в тень… вальяжно валялся по полу… жрать хотелось… пить хотелось… всё хотелось… начал думать об обустройстве.
– (Матвей, себе): …у тебя никогда не было таких сумасшедших денег… и ты особо не дёргался на эту тему… а теперь в бабле по уши… и тебя не догнали… я от бабушки ушёл, я от дедушки ушёл… а что дальше, шустрый Колобок?.. нужна тачка, мобила, квартира… и для этого нужны доки… качественная липа… стало быть – башли… а они далеко в лесу… тормознуть такси?.. попутного водилу?.. стрёмно выглядеть будет, когда с лопатой в лес уйдёшь, а оттуда с сумкой объявишься… запомнят… тогда уж нычку надо будет полностью выгребать… а куда её деть?.. интересно, украли киргизы твою тачку или нет?.. они и документы могут сделать… там полно нелегалов… родичей и корефанов из-за границы как-то тягают… должны быть бирочники и ходы на бело-чёрное… но и шептуны наверняка есть.
Решил проверить ту машину, которую бросил у киргизов… может, и не украли… сделаю последнюю ездку… пистолет взял на всякий случай… всё ж бабки немалые… приехал в Перово… тачка стояла на прежнем месте… надо же, и колёса не сняли… долго глядел на неё издали… решил пошукать вокруг… оказалось, что он запарковался на самой границе киргизского квартала… может, потому и уцелела… хотел от неё быстро избавиться… и бросил, особо не думая.
Углубился в гетто… вышел на небольшую площадь, где народ кучками тусовался… спрашивал про курбаши… его тонкие подходы пролетали мимо… мялись, странненько улыбались и мягко посылали… пристойно всё же… отыскал некое подобие небольшого базара… компактное место между домами… несколько грузовиков… прямо из кузовов продавали овощи, фрукты, вязанки суджука4… говорили по-своему… спросил, кто у них тут курбаши… назвали имя – Нурсултан… и сидит он за углом на втором этаже… почапал туда… там в дверях, прислонившись к стене и весь проём закрывая, стоял высокий суровый мужик… буркнул, что нет здесь никакого Нурсултана.
– (Матвей): …кто здесь плазу держит?
– чаво? – удивился высокий.
– (Матвей): …ну, кто главный?
– нет