сделай нам барбекю, пожалуйста, своё фирменное! Чтобы сок из мясо тёк!
– Мясо? Это да, это можно! Шашлык называется! Всё у вас через задницу, барбекю, сосиски… – Стеклянная дверь плавно закрылась за Максом, вышедшим из столовой во двор к мангалу, сваренному в автомастерской по заказу, по его же чертежам.
– Он всегда так пил?
– Что вы! Всё началось после командировки с Фредом в Зону 51, до этого он вообще не любил алкоголь.
– Психическая травма?
– Он говорит, что ему надо выпить на ночь обязательно, иначе всё пропало!
– Что пропало?
– Он говорит, это секретно!
– А что там случилось?
– Вы же понимаете, ему запрещено рассказывать. Они подписывали специальное соглашение.
– А Фред?
– И мне запрещено.
– Опять секретность!
– Особенно после того, как русские забрали остров Крым у Америки.
– Разве это остров?
– У кого забрали?
– У Америки? Разве он был наш? Я в географии не сильна. Наверное, у Украины?
– А разве он не был русский?
– Там чёрт голову сломит, такая политическая игра, демократия шагает по миру.
– А я вообще про Крым никакой не знаю, где он, на Аляске? Хотя мне, честно, всё равно!
– К дьяволу политику! У нас День рождения!
– И к чёрту эту дурацкую географию! Кому она интересна! Давайте запускать шары!
– Шампанское!
– Угли разжёг, минут через сорок будет мясо. Вернее, не мясо, а настоящий шашлык по-армянски.
– Ура!
– Я пока музыку включу на улице.
Голуби своркуют радостно,
И запахнет воздух сладостно.
Домой, домой, пора домой!
– Максим, боже! Ну почему везде только твои армейские песни на русском, а?
– А что, есть ещё что послушать, кроме Сектора Газа? Или ДДТ? Дерьмо ж одно, рэп этот сраный…
– У нас гости далеко не все понимают по-русски! Ты так и не понял, в этой стране это никому неинтересно.
– Ну сейчас поставлю их этого, как его, Джексона. Тот хоть танцевал хорошо, хотя зачем-то переделывался с афроамериканца в белого. Зачем, интересно?! А, Арчибальд?
Биверйорк махнул хвостом и засеменил за хозяином к зоне барбекю. Лёгкий бриз с океана принёс прохладу и заставил шуметь огромные листья пальмы, растущей во дворе.
– Всё против нас, один только ветер навстречу…
– Гав!
– Было у отца три сына, два нормальных, а третий – лётчик! Да, Арчибальд?
– Тяв!
– Я вот тебе что скажу, Арчуха, приготовлением мяса может заниматься только мужчина! Ни одна баба не пожарит мясо нормально, как положено!
– Тяв!
– Воот! Ты всегда в мясе разбирался, братух! – разговаривая с собакой, Максим насаживал на шампуры приличные куски вырезки на рёбрах.
– Ауаумяу! – заявил Арчи.
– Пока не пожарю, ни-ни! Кто блевал в столовой опять на той неделе?
– Тяв!
– Вот тебе и тяв! Ты ж, по сути-то, балбес. Тебе вообще можно только итальянский корм! А ты так и норовишь