далеко, приезжает нужный мне автобус, теряю ноги в лужах и стараюсь успеть на остановку, которая ждет меня впереди. В голове нет четкой картинки, все смешивается, я начинаю задыхаться, но все равно бегу, забрызгивая брюки. Я успела, пробилась через толпу и прижалась к поручню, сердце отбивало польку, воздуха не хватало, а с волос текло.
Пытаюсь сменить курс своих дум и стараюсь зациклить себя на том, что если ты хочешь чего-то добиться, то нужно пройти тяжелый путь, чтобы получить желаемое. Доезжаю до дома и снова теряю ключи. Ноги горят, ладони пульсируют, в глазах темнеет. Я прожила очередной день без ответов. С меня хватит.
Глава вторая: Где зарождаются страхи
Люди прячутся в панельных домах от того, что сидит внутри них самих. Они пьют горячий чай и стараются разбавлять свое одиночество водой из чужих уст. Откуда все тайные мысли, которые именуют скелетами в шкафу? Что нужно пройти человеку, чтобы стать человеком? Почему мы не понимаем прохожих и куда нужно смотреть, чтобы поймать ход чужих мыслей? Многие психологи говорят о том, что все трудности-это непроработанные детские травмы. Кто их наносит? Злые и большие дяди и тети, и не всегда это мамы и папы, все слишком запутанно в этом мире для ребенка, чтобы понять кто зародил то, что мешает жить через несколько десятков лет. Близкие люди, они далеко не всегда плохие, но они тоже могут совершать ошибки по глупости, которые могут стоить чей-то жизни. Мы не можем предугадывать события, и одно лишнее слово может кардинально изменить чью-то судьбу. Я часто задаюсь вопросами о том, почему у меня все сложнее, чем у других, и отчего я не страдаю инфантильностью и подвержена чрезмерной серьезности. Ответы кроются в прошлом, в тех тяжелых чемоданах, которые я день из-за дня тащу не себе, не желая их открывать. Их давно нужно открыть и разобрать, но я боюсь это делать, потому что путаться еще сильнее мне не хочется, и все то, что таится внутри, делает меня собой. Той самой сложной, душной и странной девочкой, которую могут полюбить за то, что она есть. Ведь все этого заслуживают.
Моя история не похожа на счастливый роман, где все у всех хорошо, она испорчена серыми красками бытовых вещей. Где люди расходятся и не сходятся характерами, страдают и осуждают, а ты маленький наблюдаешь за слишком взрослой жизнью. Вкушаешь весь сок проблем, не зная необходимых устоев. Выводы строятся и заключают тебя в рамки, из которых будет сложно выбраться потом. Мои родители развелись, когда мне было шесть лет, я не помню того самого разговора, который разделил мою жизнь на до и после, но зато в памяти засели их конфликты. Тогда, закрываясь в комнате и залезая в шкаф, я хотела помирить их, наивное и детское мышление, которое сводится к тому, что они просто должны любить друг друга и не ссориться. Сейчас я понимаю, что они просто не подходили друг другу, поэтому я не могу винить их за то, что они развелись, ведь так правда лучше всем. Только вот человек не может жить