Чёрная. Крупная. Летит в рот.
Я в стрессе. Мне можно.
Желудок взрывается, просит о пощаде.
Набираю заученные цифры.
Слушаю хмельной голос, задыхаюсь от перегара и отвращения.
Это месть или грехов отпущение?
Смотрю в зеркало и вижу проекцию.
Пленница. Цель – сбежать, чтобы освободиться от оков нежности и заботы.
Забыть проблемы, а не решить поставленные задачи.
Принять такой путь означает выбрать страдания.
Наслаждение от осуждения и скуки. И зависть на поруки.
Ядовитая смесь – разрушения весть.
Прощаю себя. Выкройки старые кромсаю.
Обряд жертвоприношения пересматриваю под новым ракурсом.
Расширяю осознание решетки.
Превращаю её в листок тетради в клетку. Пишу заметку. Смещаю приоритеты.
Сделаем с милым завтра котлеты.
Или назначим выходной среди недели.
Сделаем, что захотим, главное, чтобы мы уцелели.
***
Ты любишь осень больше, чем я?
Не смеши. Разве можно любить больше. Тем более осень.
У меня глаза цвета её неба.
В цвет листвы волосы.
Это ничего не значит, я понимаю.
Но как я её люблю, никто не знает.
Свободная. Наглая. Красивая.
Восхищает.
Поцелуи на ветру. Губы стираются, расцветают. Я им позволяю.
Капли мелкого дождя по щекам. Как лёгкие объятия. Как мои. Ты их знаешь.
Пойдём со мной гулять. Не предвещая.
Я иду. Одна. Тебя будто бы случайно встречаю. Твои вопросы. Слышу. Отвечаю.
Да. Прочитала.
Конечно, понимаю.
И я скучала. И я сейчас наслаждаюсь.
Дальше замолкаем.
Поцелуями прерываемся.
Мы совпадаем. Ответы на вопросы одинаковые.
Зачем же звуки осени нарушать. Утопаем в ней. Теряемся.
Только часы. Запястье пережимают.
Нам пора. Прощаемся.
Приятная боль. Осенняя. Её вся природа проживает.
Больно. Руку сильно сжимаешь.
Или это я твою так. А ты отвечаешь.
Сейчас так. А завтра не наступит.
Пусть пока будет осень.
И нежная печаль.
Обнимаю.
– 13 —
– Входи. Вкушай и властвуй!
– Моя хорошая девочка.
Нимфа лежит на столе.
Ноги упираются в стену. Спина выгнута. Одна кисть поддерживает локоны, вторая ласкает бездну.
Тело жаждет проглотить достоинства и недостатки без оглядки.
В голове колядки.
Икринки дразнят соски, щекочут пупок.
Мне бы воздуха глоток.
Он застывает, потирает подбородок.
– Красная икра?
– Хотел взбитые сливки?
– Нет. Бокал вина?
– Сворачиваем. Знакомая тропа.
– Сдуваем с отношений пыль?
– Бежим в новаторство, любовь моя.
Полотенце с его бедер летит в сторону. Слизывает