02-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
В воскресенье вечером
На работу не идти,
Села лень на плечи мне
И закрыла все пути
В воскресенье вечером.
На диванчике сижу,
Думаю о вечном я,
Телевизор погляжу
В воскресенье вечером.
Может книжечку прочту,
Если больше нечего.
Иль мечтаю я мечту
В воскресенье вечером.
Чай попью, сжую мяска
Или кашки гречневой.
Жизнь приятна и легка
В воскресенье вечером.
И такой еще пустяк
За собой замечу я —
Каждый день живу я, как
Воскресенье вечером.
Эх, Господи, прости!
Понизилось давление
И, Господи, прости,
Не слышно сокращения
Сердечного почти.
Я ползаю, бессильная,
Сгибаюсь до земли,
Стекаю с кресла пыльного
Будильником Дали.
Да что за наказание,
За что мне свет не мил?
Душевные терзания
Вконец лишают сил
И я сижу, унылая,
И сожалений тьма —
Зачем же ела, милая,
Сметанку без ума?
К тому же замешав в нее
Малины двести грамм?
Теперь же пульс перестает,
Сейчас концы отдам!
Помру в одно мгновение,
Застынет кровь в груди
От низкого давления…
Эх, Господи, прости!
Гимн зимовщика
Пру лопату я к калитке —
Нету счастья в январе,
Ведь под самые микитки
Снег насыпал во дворе.
Завалило все тропинки,
Даже козлы не видать,
С неба белые пылинки
Продолжают оседать.
Прокопаю я проходы
И дорожки протопчу —
У меня свои подходы!
И вообще – тепла хочу!
Чтобы ползать, как улитка
Не в снегу, а по жаре.
Пру лопату я к калитке
И мечтаю в январе!
Я – сибирская шаманка
Что, решили, просто Янка
Пишет бредни под кустом?
Я ж – сибирская шаманка
В поколении шестом!
Я таких накличу Духов,
Что не снилось вам вовек!
И устрою заваруху —
Я ж не просто человек!
Ветры воют, горы стонут,
В реках вздыбится волна!
И враги меня не тронут,
Потому, что месть страшна!
Иль, напротив, счастья выдам
Поколения на три
И поставлю всем обидам
Я заслоны изнутри.
В бубен день стучу примерно,
Ночь шаманю у костров!
И обряд поможет, верно!
Защитит от катастроф.
Я энергию открою,
В маске – силу чтоб хранить.
И сама себя порою
Не могу остановить.
И плету вам про шаманку
В поколении шестом,
А на деле – просто Янка
Пишет бредни под кустом.
Тыгдым
А в небе с солнцем золотым
Мороз искрится пылью
И я дрожу – тыгдым, тыгдым,
Засохшею будылью.
И по сугробам по крутым
Дровишек пру для печки,
А хворост бьет – тыгдым, тыгдым,
Болтается в заплечье.
И в доме куржаком седым
Взялись с водой кастрюльки.
Колю я лед – тыгдым, тыгдым,
А чай мой из сосульки.
Но все ж утешусь я простым:
Придет тепло в природе
И буду я – тыгдым, тыгдым —
Копаться в огороде!
Цинга
Говорят