в небе скорби пируэт.
Картина праведна, но не заставит
Ничто вернуться на землю Богов.
И всё же на земле следы оставит –
То Падших Ангелов и плоть и кровь.
А шёпот тихий, ласковый, зовущий.
Предаться искушенью до конца!
А рядом Волк голодный и орущий,
Без голоса и пышного хвоста.
И Он оставил след свой в паутине,
О том, что было, есть, тому и быть!
В ответ я тоже что-то ему крикну,
Чтоб чувства в веренице перекрыть.
Бегущая серебряная речка,
Стремительна безумно, высока.
Зовущая к себе Луна, как течка
Зовёт весной к волчице кобеля.
Пути приятней, отвратительнее нету,
И яркости готов себя отдать!
Но погребально-юному рассвету
Всей силы спящей тени не отнять.
И тень блуждает между всеми нами,
Чтобы забрать однажды, но своё!
Я вижу призраков, о том я знаю,
Что не отдам я никому, и всё!
Из наших глаз, как пламя, отраженье,
Падёт в ладони тусклая искра.
Надежда, вспышка яркая, забвенье!
Секунды, и наступит тишина.
2011 (2023)
Блуждающий-7
Тропою, что уносит в небо,
А может быть, уводит в Ад.
Неважно то, во что ты верил.
Нет правды и в чужих словах.
Ты шёл, забыв свою усталость,
Всё оставляя за спиной
И не испытывая жалость
К себе и было что с тобой.
А там, за облаком печали,
Быть может, что-то тебя ждёт.
Когда-то, может, что оставил,
Но может быть – наоборот.
Твои шаги рождали небыль,
Хоть были правдой не пустой.
Стихи, написанные мелом,
Терялись, смытые водой.
На небе тёмном виснут звёзды,
Пытаясь прятать Млечный Путь.
А уже спрятанные слёзы
В стекле волнуют важно ртуть.
И нет покоя в Этом мире,
Что так безжалостен к судьбе.
Кипело что – сегодня стынет.
И дело вовсе не в тебе.
2020 (2023)
Путь к мечте
Неустанно несут меня ноги.
Неустанно я ношу несу.
Много раз я сбивался с дороги.
Много раз я кричал на судьбу.
Я блуждал между сосен высоких
И чернику, не видя, топтал.
Много раз ожидал у порога
И без спроса не смел – не ступал.
А мечта словно мне изменяла,
Может, в спячке своей умерла.
Я стремился куда-то, не зная,
Что всё дальше и дальше мечта.
Я встречал много спутниц в дороге,
Но всё чаще и чаще терял.
Может, было и счастье, немного,
Только этого не замечал.
А дорога то уже, то шире.
Время года менялись, года.
Много тех, кто о всём позабыли.
Много