.

этот пир.

      Человечков целый мир

      У него там за спиной.

      В бубен шут бьёт озорной.

      На полатях все лады

      Водят будто из воды.

      Будто мир весь голубой,

      Солнце встало над землёй.

      Точно жёлудь, так ядрёно

      Разливает поимённо

      Своё солнышко вино.

      Вот оно, само оно.

      Самописчее перо[1]

      Делать нечего – безделье,

      Хоть давно-то я в нужде.

      Здесь как будто бы похмелье.

      Сочиняю я в труде.

      Всё частушками балую

      Про князей да про народ.

      А потом иду пирую.

      На устах не сохнет мёд.

      Что пришёл в избу я эту?

      Стул стоит и лавка. Стол.

      Вот запомнить бы примету,

      Чем Перун забытый зол.

      Я-то знаю, это байки,

      И христосуюсь потом.

      За окошком птичек стайка.

      Конь в салазки запряжён.

      Покатаемся, поедем

      Мы с девицами гулять.

      А пока что до обеда

      Можно мне чуть-чуть поспать.

      Что за сон мне был к обеду?

      Дарят будто мне Перо,

      Если выпью я за это

      Из бочонка всё вино.

      А Перо-то непростое,

      Самописчее – вот как!

      Может расписать житое

      И хозяйство поправлять.

      Что ж, а если это правда,

      Вещим, может, был тот сон,

      То за дело скорей надо

      Приниматься. Всем поклон.

      Сбегаю сейчас в подвал я,

      Прихвачу с собой вино.

      – Эй, кто в горнице?.. – Молчанья

      Не терплю. Так и само

      Дело сделается. Плата

      Не нужна, как в сумке вошь.

      Здесь богатая палата,

      Что вина не разберёшь.

      …Вот и сбегал. Кубок полный.

      Я налил туда вина.

      И глотнул – я снова сонный.

      И совсем не до письма.

      Скоро высплюсь – не затея.

      И под голову рука.

      Без труда и не потея,

      Напишу я с потолка.

      Открывается окошко.

      Ой! Какие здесь дела!

      Только сплю уже немножко.

      Расскажу всё из письма.

      …Я проснулся. Что же было!

      Мне аж тяжко в голове.

      С рук как будто горе сплыло,

      Веселюсь – но не в себе.

      Будто девушка Голуба

      Всё смеялась под окном.

      Целовал её я в губы

      И стихи писал пером.

      Сундучок сейчас открою.

      Сколько свитков и бумаг!

      Вот одно, его не скрою

      И читаю – не дурак.

      «Она любит и милует

      И собою хороша…»

      Здесь поэма, может, будет,

      Как жена его нашла.

      На бумаге раскидал я

      Нравы всякие людей.

      Там капризы, горе, жалость.

      Это ж свиток из идей!

      Хорошо я сохраню всё

      И закрою в сундучок.

      Вина много колдовского,

      А пока что я молчок!

      Наливаю снова