и отвлекалась от постоянных мыслей. В сумке завибрировал телефон. На экране уведомление о входящем смс. Медет. Если он объявился, значит, Вартолу поблизости и снова использует свою любимую пешку для игры. Открываю виртуальное послание. Он прислал несколько видео с их совместного пикника. Снимает за спиной Вартолу. Очередной спектакль двух курдских актёров. Зритель в зале лишь один: девушка, которая всё еще верит, что происходящее на сцене – это и есть её жизнь. На сцене мужчина спиной к зрительному залу выпускает изо рта густой дым. Рядом стоит кальян. В руках он держит телефон, где смотрит фотографии красивой девушки с грустными глазами. Пролистывает слайды, и вот на фото они уже вдвоём, взгляд девушки меняется и глаза горят огнём. В них костёр. Костёр любви и страсти. Его плечи подрагивают, и зритель хоть не видит его слёз, но всё понимает.
В следующем видео главный актёр на сцене сильно пьян. Громким и звучным голосом он поёт песню из его прошлого. Из прошлого с ней. Песнь звучит надрывно, проникает в глубину сердца и поднимает пепел их страсти.
Браво. Зритель в зале ликует и просит дать Оскара за самую лучшую и чувственную мужскую роль.
Я набираю номер и прошу, нет, умоляю Медета передать трубку Вартолу. Мне потребовалось десять минут уговоров, и вот я слышу его голос. Родной, с хрипотцой и мёдом, любимый, желанный, обладающий магической силой.
– Любимый, – шепчу я.
Тишина. Пытаюсь придать голосу обычную интонацию, но он предательски дрожит.
– Как твоё здоровье? Я слышала, ты проходил лечение в Иране. Врачам удалось тебе помочь?
– Да, сейчас всё хорошо. Бывают приступы, но уже реже. Спасибо, что помнишь обо мне. Как Ангелина? Она ходит в школу? Как у вас с турецким языком?
– Да, она ходит на подготовку и там учит турецкий язык. У нас вообще всё хорошо.
Скажу это вслух, но хочется кричать, что без него всё хреново. И если в России не было столько воспоминаний о нём, то в Турции мне повсюду мерещился его запах. Я помахала дочке рукой, которая в этот момент оставила игры и прислушивалась к моей беседе издалека. Я отошла к скамейке и показала ей жестом, чтобы она продолжила игру.
– Скажи ей, что мы скучаем.
– А по мне ты не скучаешь? Ты не хочешь мне этого сказать?
– Нет. Моя злость сейчас сильнее.
– О какой злости ты говоришь?
– Ты знаешь.
– Не говори мне этого, потому что я ни черта не знаю. Ты слышишь?
Голос срывается на крик. В груди щемит. Яд Вартолу всасывается в кровь. Он управляет моим разумом на расстоянии. Он берёт стакан и черпает из меня энергию. Ему становится лучше, а я медленно растворяюсь в воздухе.
– Ты знаешь. Он повторяет эти слова словно сломанная пластинка.
– Скажи, как мне жить без тебя?
Слёзы стекают по моему лицу.
– По-моему, ты прекрасно с этим справляешься.