с кем, поэт свободно пел
О том что было интересно
Другим, о том, чем сам болел.
Писал стихи и тут же песням
Их безвозмездно отдавал.
В стихах сознанью было тесно,
Но ум к свободе привыкал.
И в каждой строчке, в каждой мысли
Любой читатель слышать мог
Те думы, что меж строк зависли
Скрывая подлость, и порок.
Иной хотелось всем свободы,
Но, не навязанной, своей.
А бард шагал своей дорогой
И оживлял сердца людей
В нём столько горечей скопилось
А в душу болей натекло
И сердце так мятежно билось,
Да и в любви не повезло.
Под солнцем Азии горячей,
В концертах он последний раз
Талант свой ярко обозначил
И неожиданно угас.
Ушёл поэт довольно рано
Истратив все остатки сил,
Мелькнув звездой во тьме бескрайней,
Как все поэты на Руси.
7
Есть и другие, у России
Не счесть талантливых певцов
В стихах чьих гордых и красивых
Неиссякаема любовь
К отчизне, к родине… Но эти
Чьи судьбы слишком коротки,
Взойти успевшие в бессмертье,
Нам всем особенно близки.
В их жизни счастья было мало.
Как пули проносились дни.
И времени им не хватало
Недоставало им любви
Но чувства их не угасали,
В стихи высокие стремясь.
И лишь поэзия спасала
Их вдохновеньем в светлый час.
Но не всегда. В минутах тёмных,
В злом одиночестве глухом,
Беда, чудовищем огромным,
Их накрывала целиком.
Отсюда славы их развязки
И отторжение любви.
И жизнь, концом печальной сказки,
Роняла их в бессмертье мглы.
Но их поэзия и в чувствах,
И в мыслях, вылитых в слова,
Подобно солнечному сгустку,
Всегда, в любые дни жива.
Цикл стихов о Пушкине
1
Как бога, Пушкина люблю
Как бога, Пушкина люблю.
Он ближе всех мне в мире этом.
Ни в чём его не упрекну,
Не обвиню ни в чём поэта.
Всегда, во всём, любой строкой,
Любым своим стихотвореньем
Он прав, поэт любимый мой.
Не зря же подтвердило время
Неувядаемость его
Поэзии благоуханной.
Она для слуха моего,
Для разума всегда желанна.
Живые, страстные слова
Вновь сердце чувством наполняют.
Поэзия