не должно тебя убивать. Пятый километр.
Все довольно просто, если отбросить эгоизм. Попробуй! И ты увидишь, что все на своих местах: друг по-прежнему любит тебя и ценит, никуда он не делся и не пропал. Это ты пропал в своих мыслях и обдумываниях. Зачем? Потому что эгоизм не отпускал и редко кого отпускает. Шестой километр.
Сколько раз тебе звонили, писали, звали, а сколько раз это сделал ты? Или ты особенный? Вовсе нет! Ты такой же только забыл об этом. Вот и пришло время вспомнить здесь и сегодня, на седьмом километре.
И ты начинаешь отвергать это, ищешь оправдание и это нормально, но ты не можешь найти хоть одно достойное себе оправдание. Так заканчивается девятый километр.
На десятом ты ловишь себя на мысли, что пробежал половину маршрута и уже забыл, где ты и куда бежишь, а, правда, куда ты бежишь? К себе! Всегда к самому себе. И сегодня это бег к дружбе.
На двенадцатом километре ноги начинают сдавать, им непонятно, вот и тебе пора пересмотреть схему своих бедствий. Ведь никто кроме тебя не виноват в том, что происходит. И тут ты осознаешь, наконец, что ровным счетом ничего плохо и не случилось, потому что в голове проносятся имена всех кто рядом.
Пятнадцать километров – озарение. Ты ускоряешься, потому что все понял, и нет для тебя ничего важнее, чем друг, и хорошо, что он счастлив, ведь ты ему именно этого и желал, а когда он это обрел, ты как-то позабыл об этом.
На горизонте показались огни города, я люблю этот вид. Ты в темноте, но тебя ведет свет. В твоей жизни друзья это свет! Так иди к ним, они того стоят. Каждый из них и все они вместе! Двадцать километров.
Ты не можешь остановиться, ты поймал волну, и теперь твое сердце открыто, и ты добежал до понимания того, как ты сильно не прав. Как ты обижал тех, кто тебя любит, и теперь пришла пора извиниться.
Двадцать два километра: ты перечисляешь вслух имена всех кого любишь. Накопился список и все того стоят. Это молитва твоего вечера. Это осознанность. И если кто-то увидит эти мысли и вспомнит о тебе, тот поймет, что и ты наконец-то понял.
ЛЕС…
Лес… я давно не был. А так хочется. С этой пандемией ни в гости, ни к ручью, ни к белке в лес, ни к тебе, мам. Твой голос каждый день птицами раздается в телефонном отрезке слов. Но слова так мало могут передать… решено. Еду в лес. Ключ зажигания заставляет двигатель реветь, ну прости, мне очень надо. Начинает ласково мурчать. На панели оборотов ясно написано: трогай! Через час я останавливаюсь на дороге, чтобы пешком идти вглубь моего леса. У каждого есть такой. Свой лес. Деревья гладят по голове, птицы поют свою песнь, а белочка делится шишкой, и только странная птица бьется о древца кору, все пытается что-то достать. Так много звуков и все настоящие. Не электронные, мам, не смс, и не чаты и, что там еще, черт их возьми. Хрустят листья под ногами и веточки, что давно меня ждали. Паутина будто лезет в глаза, черт, как я скучал по этому месту. Мам, я скучал…
Спускаюсь в овраг, а тут белый гриб, такой большой-большой, как маленький