Ирина Трофимова

Правила жизни, или Дорогу авантюристам


Скачать книгу

полились потоком. И остановить их было невозможно. Вера прилегла на подушку, закрыла глаза и провалилась в глубокий тяжелый сон.

      Проснулась в два часа ночи. За окном темно. За дверью тихо. В комнате пусто. На душе зябко. Вера пошла на кухню, поставила чайник.

      Вернувшись в комнату, она наткнулась на Антошины тапки, стоявшие за дверью. Слезы опять выступили на глазах. Но плакать сил уже не было. Сглотнув тяжелый комок, стоявший в горле, она села пить чай с сухариками, которые еще вчера Антон купил в магазине.

      Спать уже не хотелось. Что-то невыносимое застряло внутри и требовало выхода. Рука потянулась к листу бумаги и карандашу. Еще в институте, до знакомства с Антоном, Вера иногда писала стихи. От безысходности. Когда некому выговориться. Когда не хотелось на других наваливать свои проблемы. Мама все Верины переживания воспринимала слишком болезненно, бежала советоваться к бабушке, читала нравоучения. А хотелось просто сочувствия. Бывает, возможность помолчать бок о бок с родной душой излечивает любые недуги. Подруг у Веры было всего две, но и те постоянно подначивали или что-то хитрили за спиной. А все потому, что брат одной подруги был предметом обожания другой и неравнодушен к Вере. А Вера его воспринимала не более как соседа по горшку с детского сада. И с ним был легко и весело, ему можно было рассказать все, но только не о переживаниях из-за неразделенной любви. И тогда рождались они – эти спутники невыговоренности, грусти, отчаяния. Они писались сами собой, как будто кто-то нашептывал строки. Оставалось только настроиться на нужную волну космоса и успевать записывать. Но зато потом приходило непередаваемое чувство отрешенности ото всех проблем, какого-то единения со всем и всеми. Ощущение полной гармонии. Вера не ставила целью оформлять свои творения во что-то наподобие книги. Каждый крик души был в виде попавшегося в момент спустившегося вдохновения листочка бумаги. Выкидывать эти листочки Вера не решалась, она их складывала в пакетик, который прятала под матрац.

      И сейчас, в ночной тишине, Вера сочинила очередной свой стих.

      Растворятся былые мечтания,

      Уплывут в дальний край корабли,

      Унося за собою страдания,

      Не дано им осесть на мели…

      Смоют ливни все сны одноцветные,

      Отгрохочет гроза давних ссор,

      Все желанья, доселе заветные,

      Станут лучиком в сумраке штор…

      Что-то важное станет неведомым,

      Ты на миг растворишься во мгле,

      И пойдешь по своей, неизведанной,

      Незатоптанной, но – колее…

      Сдавшие экзамен на вшивость

      переводятся на следующий уровень,

      несдавшие ожидают следующего шанса

      Стих написался за считанные минуты. Сразу стало легче. Навалилась ужасная усталость. Вера завела будильник на шесть и легла, хотя спать оставалось всего два часа.

      Один год – 365 дней – 8760 часов

      Утром