что в ответе за меня.
Он боится, что над Райским садом
Прозвучит вопрос, как гром с небес:
Почему ты не сберёг, крылатый,
Лучшее из всех моих чудес?
10. 05. 2012 г.
Время
Я время мерила шагами.
Я всё как будто не жила.
В безмолвном доме, вечерами
Рыдала, верила, ждала.
Луна светила по привычке,
В окне маячили огни…
Однообразно, словно спички,
В плену любви сгорали дни,
Мелькали прошлого страницы,
Как тени встречной полосы,
И охранял железный рыцарь
Мои каминные часы.
Вся жизнь, как время, утекала,
Её обратно не вернёшь.
А я ждала и понимала,
Что не придёшь.
14. 04. 2016 г.
Вижу всё
Я вижу всё, что было, есть и будет!
Нас вижу между строк.
Мы – линии на перекрёстке судеб.
Поэт – и есть пророк.
Я синими чернилами на белом
Пишу судьбу твою.
И в каждой строчке, сказанной несмело,
Две жизни узнаю.
Я за любовь свою прошу прощенья,
Как за дождливый май.
За остроту надежд и ощущений,
За чувства через край…
Поскольку я – не жарче, не ревнивей
Рябиновой зари,
Я обращаюсь, как вчера Марина,
К вам с просьбой о любви.
30. 11. 2013 г.
Всё гадаешь…
Ты когда-то была красивой,
Но так часто спускалась в пекло,
Что теперь только черти в синих,
А сиянье, увы, поблекло.
В зеркалах проявилась сущность,
Как над свечкой слова и знаки.
Столько душ ни за что измучив,
Вся, как смятый листок бумаги.
Всё гадаешь на снежных хлопьях,
Вспоминаешь другие жизни.
Раздаёшь имена подобьям,
Продевая в иголку мысли.
Белым дымом в хрустальном шаре
Тают дней колдовские чётки.
На извилинах полушарий
Распускаются мысли чёрным.
Всё вот это – не дар, а бремя,
Заблужденье былого века.
Гениальный художник – время
Пишет лица не хуже Эль Греко.
16. 02. 2017 г.
Держаться за настоящее
Мы с тобой в будущем живём, мой мальчик,
А ты продолжаешь держаться за настоящее.
Пишешь стихи тобой давно написанные,
Страдаешь мыслями, которые выстрадал.
Стучишься в двери, а они с весны нараспашку,
А всё что за ними – не так уж важно.
Вечно льёшь воду в чашу, которую мы разбили.
Просишь любви у тех, кто давно в могиле.
Бежишь от взрывов по полю выжженному,
То поле маками поросло и выжило.
Но ошибаясь в малом, глупо мечтать о многом.
Танцует огонь в бокале с томатным соком.
Это не лучший выход, взять и опять напиться…
Может быть, надо просто остановиться.
Молча