я. – Боги не просто так вернули силу людям, создали дэурумов, своих посланников. Они дали нам шанс спасти планету.
– Но не все маги такие хорошие, как вы, – говорит она, всхлипывает и утирает ладошкой слезу. – Разве у вас одной что-то получится?
– Я не одна, хороших магов много. А и будь я совсем одна, я не дам вас в обиду! Смотри!
Услышав наш разговор, все ребята и взрослые отрываются от своих дел и подходят ближе, окружая нас.
Я сбрасываю куртку, чтобы не мешала, мне становится слишком тепло. Все зачарованно наблюдают за моими действиями. Возбуждение достигает предела, пальцы покалывает от переизбытка магии.
Я встаю на колени и вновь опускаю руки в землю. Начинаю читать заклинание: «Анима, резарэкту, сюржит». Мои обереги раскаляются. Камень на перстне – зелёный нефрит, отколотый от надгробия Великого Тамерлана, мой древний артефакт, – он питает меня силой.
Из моих пальцев выходит энергия, образовывая лёгкое золотистое свечение вокруг. Трогаю корень дерева и заговариваю землю. Она начинает прогреваться. Не знаю откуда, но энергии выходит очень много. Стараюсь контролировать её поток, чтобы меня не истощило. Немного кружится голова. Запах вокруг меняется, цветы начинают источать сильный аромат, благоухая всё сильнее. На кустах малины раскручиваются лепестки из тугих бутонов, и они выпускают цветы будущего плода. Я слышу, как вишнёвое дерево просыпается, делая вдох так глубоко, что на его выдохе помещение наполняется кислородом. Дерево шепчет лёгким дуновением ветра, его слышу лишь я.
– Просыпайся, красавица-вишня, порадуй нас своим волшебным цветением, наполни лёгкие своим неповторимым ароматом и позволь восхититься великолепием и красотой твоего розового цвета.
Вишня делает лёгкое движение, будто её касается порыв ветра. Но на самом деле она слегка встряхивается ото сна и набирает полные лёгкие воздуха, чтобы собраться с силами. А сила ей нужна, она ещё совсем слабая и сонная.
– Пей из моих пальцев, пей мою магию, – шепчу я.
На ветках появляются почки, и они раскрываются в листья. Вишня – очень сильное дерево.
В маленькой Ангарской деревне, в Сибири, куда сейчас уехали бабули на сезонный шабаш, у нас есть дачный домик. У края дома растёт старая вишня, она уходит глубоко корнями в землю, и её корни находятся прямо под фундаментом здания. Когда я была там последний раз, около трёх лет назад, под кроватью в комнате сквозь пыльные деревянные доски, выкрашенные в рыжий цвет, пробивались ростки вишни: маленькие деревья, сантиметров по десять. Их салатовые липкие листочки были такие свежие, что невольно хотелось потрогать. Не часто приходится видеть такое.
Интересно то, что земля, прогретая магией, создаёт свой микромир, что-то вроде лета под куполом волшебства. Но не магия заставляет дерево проснуться, это совершает уже другая волшебница – сама матушка-природа.
Я не слышу ни шороха за своей спиной. Все смотрят на меня, затаив дыхание.
У меня получается! Дерево пьёт мою силу, и на нём появляются почки. Затем