я решил написать книгу?
Недавно мама нашла старую тетрадь с моими юными «муками творчества», выглядит это забавно, отчасти инфантильно и по-настоящему трогательно. В юности я писал стихи под впечатлением от поэтов русского рока, даже, наверное, не стихи, а скорее песни. Тогда многим хотелось стать тем самым последним героем с белой гитарой в руках. У каждого времени свои герои. Потом все это было благополучно заброшено: выпускные экзамены, поступление и учеба в вузе, работа, семья. Юношеский романтизм был поглощен взрослой жизнью и взрослыми проблемами, какая тут поэзия и музыка.
Год назад я вновь стал писать, но писать уже совершенно по-другому – темы стали жестче, появилась внутренняя цензура к своим работам. Хотелось передать все то, что во мне накопилось за эти годы. Самое интересное, что чем больше пишешь, тем больше хочется писать. Много лирики, в том числе и депрессивной, много гражданской поэзии, много смерти, расставаний, одиночества.
И если вы спросите, почему именно так, я вряд ли отвечу. Стихи просто вырываются наружу, я всего лишь успеваю записывать. Видимо, это меня волнует в глубине моего подсознания.
Есть произведения, которые рождаются сразу, есть те, которые остаются только набросками в блокноте и ждут своего часа, и таких набросков огромное количество. Должна произойти искра, магия, чтобы идея переродилась в произведение, оно может родиться из просто красивой фразы, постепенно обрастая своей историей.
Принято считать, что у людей в целом и у мужчин в частности при достижении возраста сорока лет в большинстве случаев начинает развиваться депрессия, которую называют КРИЗИСОМ СРЕДНЕГО ВОЗРАСТА.
И эта депрессия, или кризис – как кому будет угодно, связана с оценкой пройденного человеком пути и результатами. Результатами того, что он успел или не успел сделать к этому возрасту.
Это, конечно же, штампы, привитые обществом, такие как «каждый мужчина должен построить ДОМ, посадить ДЕРЕВО, вырастить РЕБЕНКА» и так далее. Главное – найти свою внутреннюю гармонию, делать то, что тебе хочется, что для тебя важно, что получается лучше всего, от чего ты получаешь удовольствие, главное – не бояться пробовать. Возраст здесь не играет никакой роли, тут все просто – человек либо счастлив, либо нет, вне зависимости от возраста, достатка и социального статуса.
Вот у меня появилось желание измениться. Сначала это стал спорт в зале, похудение на 30 кг, позже добавил велосипед, музыку, теперь поэзию. Это мой мир, МИР НЕОБХОДИМОГО МНЕ ОДИНОЧЕСТВА, где я думаю, реализуюсь, расслабляюсь, восстанавливаюсь, черпаю энергию и вдохновение. И в этом мире я никому ничего не должен, в нем только я и мои мысли, в нем я такой какой есть – НАСТОЯЩИЙ.
Давай о возрасте не будем говорить,
Ведь это только цифры, да и только.
Они же не мешают нам мечтать, летать, любить…
Пусть просто в паспорте лежат себе тихонько.
Они не значат ровным счетом ничего,
А мы с годами лишь становимся мудрее.
Как дорогое коллекционное вино,
После которого становится теплее.
Хочу пожелать, чтобы придуманные кризисы вас обошли стороной или стали катализатором для чего-то нового, интересного. Чтобы вы нашли свой мир, в котором вы безгранично счастливы и можете быть собой – нелепыми, смешными, инфантильными, глупыми.
Желаю, друзья мои, приятных эмоций.
Вечер августа
В тишине остывал вечер августа,
Небо прощалось летним дождем.
Мы с тобой нажали на паузу,
Молчим, наслаждаясь закатом вдвоем.
Месяц дремлет строгим арбитром,
Свинцом опустился на воду туман.
Звезды яркими слепят софитами,
Освещая любви наш меридиан.
Ветер играет приятным фокстротом,
Флейтой плачет сонный камыш.
Песню спою тебе новую шепотом,
Жаль, не услышишь, пока крепко спишь.
Новый день потревожит привычно рассветом,
Пледом укрою замерзшие плечи твои.
Ты все еще злишься? Поцелуем отвечу
В медленном танце жгучей зари.
Мы не устанем вспоминать
Мы не устанем вспоминать,
Когда снежинки в вальсе медленном закружат.
Как мы любили зори алые встречать
И бегать босиком по майским лужам.
Ловить в ладони мелкий дождь,
Считать упавшие кометы.
И не ложиться спать,
И чувствовать от поцелуев дрожь,
Пытаясь