Даша сидит всё там же – на качелях. Возле её ног лежит собака.
– Ты уже нашла себе компанию, да? – сажусь рядом с Дашей.
Не могу не улыбаться, увидев её. А вот она, наоборот, выглядит как-то подавленно.
– Я принёс тебе завтрак, – протягиваю Даше бумажный пакет и чай.
Наклонившись, она задумчиво теребит пса за ухом. Потом всё-таки поворачивается ко мне и протягивает руку.
– Что там?
– Вишнёвый пирог.
– Я его не люблю, – отрезает Дашка. – Видишь, Артём, сегодня все чары рухнули, и ты перестал быть таким гениальным пикапером.
– Пикапером? – я пытаюсь рассмеяться. – Вот кем ты меня считаешь?
– Да, это же очевидно, – без тени улыбки кивает Даша.
Забирает чай и пирог. Достав из бумажного пакета лакомство, отламывает кусок и подносит к носу собаки. Пёс, понюхав, выхватывает пирог из руки Дашки. Прожевав, облизывает ей пальцы.
– Вкусно, да? – воркует она с ним.
А на меня даже не смотрит.
Дожили… Теперь я ревную к собаке.
Дашка скармливает весь пирог псу, а сама пьёт чай.
– Спасибо, кстати, – произносит нехотя, по-прежнему не глядя на меня.
Её взгляд устремлён в сторону горизонта, а я снова пялюсь на её профиль. Она красивая, даже очень… Мы учимся вместе пятый год, и она буквально расцвела за это время. Роскошные волосы, красивое лицо. А фигура… Такая, что слюнки текут. Так и сжал бы в объятьях.
– Даш, я не пикапер, – хмыкнув, легонько толкаю её плечом.
Она не реагирует. Но наверняка её напрягает мой пристальный взгляд, потому что Дашка всё-таки поворачивается ко мне. Сначала смотрит в глаза, а потом её взгляд ползёт вниз, на мою одежду.
– Ты переоделся, – замечает она задумчиво.
Но больше ничего не говорит.
Может, сегодня день такой? Магнитная буря? Затмение?
Сейчас Дашка выглядит как Лерка. Так, словно её обидели.
Но я вроде ничего такого не сделал…
– Познакомишь со своим новым другом? – киваю на пса у её ног.
Моргнув, Дашка тоже переводит на него взгляд, и на её губах расцветает немного неуверенная улыбка.
– Он не сказал мне, как его зовут…
– Тайсон! – неожиданно орёт кто-то за нашими спинами. – Тайсон, ко мне!!
Мы оборачиваемся. К нам приближается какой-то мужик с поводком в руке.
– Это Ваш? – Дашка изумлённо взирает на собаку и на его хозяина.
Пёс уже вовсю вьётся у его ног.
– Да, – мужик глухо смеётся, потрепав пса за холку. – Пол утра его ищу. Не бойтесь. Он, вообще-то, неагрессивный.
– Что Вы, что Вы! – восклицает Дашка. – Он составил мне отличную компанию. Мы даже вместе позавтракали.
– Вот попрошайка!
Хозяин собаки расплывается в улыбке. Пристёгивает поводок к ошейнику, который, оказывается, был на шее пса. Но под густой шерстью его тяжело было разглядеть.
– Здорово, что он не бездомный, – с улыбкой говорит Дашка. – И что Вы так быстро его нашли.
– Хорошего дня, молодёжь, – машет нам на прощание мужик. Обращается