Их отдадут могилам безымянным Без слезных од и радужных фанфар. «На небесах скулят обетованных»: Сказал тихонько в морге санитар. Их предадут огласке без сомнений Без следствия и даже без суда, Когда-то опустили на колени Сегодня отпустили навсегда. Лабораторий временной планеты Закрыли на ремонт, фантомы спят. Вчера вперед бежали за портретом, Сегодня в космос просто так летят. Антиматерий слабые эффекты, Пустых субстанций рвутся голоса. Там наложили на продажу жизни вето, Не прекращая верить в чудеса. В механике небесной атмосферы Разумный неразумного не ест. К виску не подставляет револьвера, Не принимает лживый манифест. И антигравитации движения Полны свободных замыслов планет. От истины до жертвоприношения Два шага, но не подали десерт. Их отдадут могилам безымянным Без слезных од и радужных фанфар. «На небесах скулят обетованных»: Сказал тихонько в морге санитар.
«Напрасна утренняя грусть…»
Напрасна утренняя грусть,
Она овеяна прохладой.
Ее я знаю наизусть,
Она из высшего разряда.
Из молний, сотрясений сна,
Из дней различных переливов.
Она наивна и странна,
Таинственна и так игрива.
Так безответна и слаба,
Ранима так и непорочна.
Как беспардонная судьба,
Как выцветшая оболочка.
Наивна, вычурна, крива,
Изменчива, как непогода,
Как прошлогодняя трава,
Как бунт уставшего народа.
Напрасна утренняя грусть,
Она овеяна прохладой.
Ее я знаю наизусть,
Она из высшего разряда.
«Сердечно скованные будни…»
Сердечно скованные будни
Непобедимых катакомб.
Возможно, будут, будут судьи
И оборвется нервный тромб,
Попыток, скованных признаний,
Продажных чувств, слепых светил.
Жеманных чувств и колебаний,
На небе ангел загрустил.
В надежде, что пройдут печали,
Утихнет боль суммарных слёз.
Из легких жидкость откачают,
Утихомирят коматоз.
И прекратятся проливные
Дожди стеной, сплошные ливни.
Дожди небесные, земные,
В период полумрака зимний.
В период полумрака вечный,
От мертвых душ нет ценников и чеков.
И общество давно бесчеловечно,
Был Достоевский прав и прав был Чехов.
Трагический мюзикл…
От монашеских, вдовьих иллюзий,
До закрытых отцовских домов.
Наши роли – трагический мюзикл,
В закоулках московских дворов.
Испытаний круты повороты
И грубы перевалы у гор,
Но сегодня пришел шестисотый,
Смотрит ястребом смело, в упор.
И скупы его слезы признаний,
И пусты его лживые жесты.
Он не прочен в своих колебаниях,
Он прокурен в хрущевском подъезде.
Он избыточен и малокровен,
Не приятен, суров и скользок.
Даже поезд он остановит,
Своим взглядом, тупым, серьезным.
И не чувствуя чужой боли,
Не проснувшись, а слившись с ночью.
Он не может себе позволить,
Правды даже несколько строчек.
От монашеских, вдовьих иллюзий,
До закрытых отцовских домов.
Наши роли – трагический мюзикл,
В закоулках московских дворов.
Тем днем…
Тем днем, когда ты больше не придешь,
Не скажешь и не спросишь по привычке.
Тем днем, он стал уклончиво похож
На