так хотелось, чтобы она поверила ему и оценила его, а может и написала о нем.
Мефи спокойно смотрел на звезды с крыши высотного здания – ему всегда нравилась высота, так хотелось быть на высоте.
Он с усмешкой думал о завтрашнем дне…
Стихи, написанные в тот вечер, во время бессонницы. Ночь оказалась долгой и плодотворной. Ничего не в силах вспомнить о скифах, она много что помнила о Фаусте и самом Мефистофеле, и записала все это, не ведая, сможет ли ей это пригодится., когда она перечтет эти строки, а может быть и не она сама, а кто-то совсем другой?
Какой-то господин явился на рассвете
Осенний вечер был..
А. Блок
Какой-то господин явился на рассвете,
Сказал, что он мой друг, из прошлой жизни, но
Меня сомненье гложет, мне напевает ветер,
Что слушать не должна я те речи все равно.
Впускать его опасно, прогнать его – пустое,
Ведь одолел он время, и он меня нашел.
И кот шипит истошно: – Опомнись, что с тобою.
Ты не была наивна, и это хорошо.
Мудрец из старой сказки приснится мне внезапно,
И силы нет ответить, услышать тот совета.
Ведь это враг твой вечный, твой Фауст, и с азартом
Роль Маргариты снова играть, а силы нет.
Сбежит он, лишь услышит, что ждет его в объятьях,
Он вечный тот скиталец, а я хочу свой дом.
Какой-то странный город, тюрьма, его проклятья,
Но следую за ним я, совсем как в мире том.
И усмехнется Марта, она-то точно знает,
Что станет с Маргаритой, но зависть не дает
Ей встать, ей все оставить и по местам расставить,
В каком мы веке снова, какой там нынче год?
Старик он, под личной, с ним Мефистофель рядом,
И разве я сумею поверить им опять?
Пора мне просыпаться, мне той судьбы не надо,
Но кто там на органе пытается играть?
Реальность, сказки прелесть какие-то картины,
Какие-то поэмы нам в пору написать.
Когда уходят в осень последние мужчины,
Является к нам Фауст, чтоб драму разыграть.
Он молод и прекрасен, красноречив и вечен,
И если снова осень посмеет наступить,
То арфа в сером небе, и друг его беспечен,
И окрыляет снова тот горестный мотив…
Тень гения над смятою страницей. Маргарита
Тень гения над смятою страницей,
Он ироничен в этот поздний час,
– О, милая, почто тебе не спится,
И кто там снова навещает нас.
Какая боль в глазах твоих усталых,
Какой унылый выдался закат.
Я говорю, я Фауста читала,
Который день, который год подряд…
Со мною снова Маргарита спорит,
О том, что для любви там нет