—
из той несбывшейся особенной печали,
где жук травинку длинную качает
и смотрит вниз, как будто с потолка.
Мне лето позвонит наверняка.
Ты это слышишь тоже? Лето ближе.
О всех пропавших в небе говори же.
Ты про кого? А я про облака.
Про свойство памяти – начать опять с конца.
Всё было так, а может быть, иначе.
Ах, сколько лет прошло? Звонит и плачет.
И жук висит для красного словца.
Кто там
проснись ты грибник на природе
с лукошком в осенней тиши
осина стоит на проходе подвинься осине скажи
шурши себе в преющих листьях
как будто тебе всё равно
кто там впереди затаился
и кто уцелел за спиной
в хрустающем воздухе гладком
иди ни о чём не тужи
грибы твои в полном порядке
и целы твои миражи
смотри меж осин в голубое
как будто тебя не нашли
и всё твоё братство грибное
столпилось у кромки души
Куда уходит время? В седину?..
Куда уходит время? В седину?
Куда уходит время? В седину?
Неспешно ковыляя, между прочим
уходит время – я за ним иду
и занимаю место между точек,
где воздух, брешь, зазубренная щель,
где всё ещё есть место для манёвра.
Где, не мигая, большеглазый щен
глядит мне в душу с болью непритворной.
Где что ни день – то слава и закат,
и всё, что было трепетно искомым:
любовь, разлука, в лужах облака —
всё сложится в одну дорогу к дому.
Там каждый куст, что встречен на пути,
цветёт сиренью празднично и влажно.
И соловей на дереве свистит
о самом важном.
Уместились
Тесное небо – смотри, не вместились птицы
и на деревья ссыпались доживать.
Май крутолоб, курчав, и ему что-то снится —
то, что никто не осмелится рассказать.
Тесное время – столько забытых песен,
столько пропавших слов, облетевших зря.
Прошлого снега мне две снежинки взвесьте —
буду хранить до нового декабря.
Тесное слово – читай, разбирай по буквам,
рассматривай издали, хмурь в напряженье бровь.
Но мы (во весь рост), города, облака, маршрутки —
вдруг уместились и выжили в слове «любовь».
Она со мной
Что происходит в настоящем?
Проснулся – выиграл джек-пот.
Закуришь, если ты курящий,
мяукнешь в утро, если кот.
Пройдёшься, не отбросив тени,
привычный вызубрив маршрут.
Торчат из всех стихотворений
усы потерянных минут.
Возьмёшь в «Пятёрке» пиво, спички,
кефир и триста грамм конфет.
И вроде выглядишь прилично,
обут, одет.
И тут услышишь, как прольётся
живой,