одно: «Прошу не кантовать».
А может просто взять да «в драбадан» напиться,
И Лепса во дворе на лавочке орать.
На подоконник сесть, зарыться в плед и в слёзы,
В пространство, расплескав ванильный аромат,
Да только как-то вот всё это не серьёзно,
И для меня сейчас совсем не тот формат.
Да что ж это со мной?! Как взять бы себя в руки?
Дурацкий эмо-стиль так не подходит мне.
Коварный черный сплин, и настроения муки
Здесь лишние сейчас, как дождик в феврале.
Зимнее запоздавшее
Запоздавшее чудо
От Волшебницы Русской Зимы,
Серебром по домам,
По деревьям, заждавшимся ласки.
В свете фар, восхищает
Красота снеговой кутерьмы,
Где снежинки танцуют фокстрот,
Как герои волнующей сказки.
Запоздавшее счастье.
Белый ангел на свежем снегу.
Их дети рисуют
На первых январских страницах.
И, кажется, где-то в дали,
Не смотря на число и пургу,
Дед Мороз на оленях,
Назад к нам, с подарками мчится.
Запоздавшее чувство в душе.
Как метель заметает следы,
Так стираются раны,
Что оставил декабрь ненароком.
Ведь зима есть зима.
От её колдовской чистоты,
Всё белей и пушистей вокруг,
Да светлее любая дорога.
Там февраль
Там февраль,
Лампы свет отражает стекло.
Просто так.
Ночь, метель,
И дороги опять замело.
Неспроста.
Не считать
Бегущее стадо безумных овец
До утра.
На три тысячи,
Кажется, сорок шестой, задремлю, наконец.
Всё игра!
Я давно
Не писала стихов о любви,
О весне.
Ты не пел,
И гитара скучает в пыли
На стене.
Валенок левый
Указал, как всегда, на порог.
Мне не жаль.
Падал снег,
Не найти перекрёстков – дорог.
Там февраль.
Почему в феврале всегда дождь?
Почему в феврале всегда дождь?
Барабанит по стёклам,
Наводит на мысли
О том, чего вовсе не ждёшь.
Наполняет особенным смыслом
Всё, что вокруг, что внутри,
И, лишившись покой,
Считаешь опять до зари
Его перебои.
Он идет, оставляя следы
На оконном стекле
И на сердце, немного,
Растворяя в струях воды,
Смывая холодным потоком,
Всё, что дорого было кого-то,
Во что верилось искренне,
Но, в мокрую зимнюю дату,
Стало бессмысленным.
Ещё не готова расстаться с зимой
Я