Птичка певчая. Кристина Сатаева

мимо ходом,

      Я встречаюсь глазами с прохожими.

      Не нужна я своим заботам,

      Не похожи мы, не похожи…..

      Понедельники, – эко ли правило.

      Скрыть лицо, да под черною маскою.

      Их взяла бы и в ссылку отправила….

      Всею нежностью, всею ласкою.

      Прожит день. Как зачеркнут. До вечера.

      Кофе нет, – сигарета потушена.

      Эта ранка ничем не залечена,

      Не замучена, не задушена.

      Стойка бара, коньяк, дым ментоловый.

      Оплывая под взглядами прошлого

      Очертанья, залитые оловом.

      Только тошно мне, только тошно мне….

      Посылаю их к черновой матери……..

      И как в омут с разбега в забвение,

      Пестрым оводом. Точка. Предателем.

      За прижившееся, за безделие….