придется испить до дна…
Не откроются двери вечности,
Этих тайн никто не постиг.
Жизнь мала в своей скоротечности,
Не покажет путь проводник.
Млечный Путь
Рождались звёзды, вспыхнув в небесах,
Над целым миром мы с тобой парили,
Под нами города, столетья плыли,
Судьба лежала у тебя в руках.
Был путь наш без начала и конца,
Как Млечный Путь, что был, и есть, и будет,
Соединяя всех, кто ждёт и любит,
Кто свет хранит любимого лица.
Какие силы мы в себе таим,
Наш дар, он, как миры неисчерпаем,
Сквозь тернии мы к звёздам прорастаем,
И с вечностью, как звёзды говорим.
Признания
Заслоняем своими плечами возникающее меж нами – как ладонями пламя хранят.
Протяни мне навстречу ладони
И покрепче меня обними.
Растворимся друг в друге, утонем,
Наши души мечте отворим.
Словно их неземное звучанье
Я услышал, к тебе прислонясь,
И шепчу тебе снова признанья,
И судьбу умоляю: «Не сглазь!»
За спиною вселенная плещет,
Мы как будто хотим сохранить,
Этот сон удивительный, вещий,
Эту чуда возникшего нить.
Рождество
Ночь. Ангелы. Звезда над Вифлеемом.
Волхвы с дарами. Скопище дорог.
С востока вёл их свет, вёл неизменно
Служить Творцу, и в яслях дышит Бог.
Но жизнь мелькнула, путь земной был задан,
Спасая мир, он знал, что пробил час.
Земля сжималась Гефсиманским садом,
И был он смертным, как любой из нас.
Все горести вобрав и смерть отринув,
Вернётся к нам, а с ним – Любовь и свет.
Но горько как рыдает Магдалина!
Ей в этом мире утешенья нет.
Узы
Взгляни же на меня, как я грущу, —
Луна, бессонница и с дудочкою муза.
Нет, никуда тебя я не пущу,
Так хрупок мир, пусть крепнут наши узы.
Иерусалимский базар
Иерусалимский базар,
Как много в нём запахов, звуков,
Он вечен, как мир, хоть и стар,
Для деда хорош и для внука.
Изюм, курага и халва,
И жгущие руки лепёшки,
И камни, шелка, кружева,
И солнечный зайчик в окошке.
И лавочек узких ряды,
Торговцы и толпы прохожих,
Ведут сквозь столетья следы
Похожих и так не похожих…
По улочкам бродят друзья,
Эпохи слились, словно реки.
Восточный базар, толчея…
Здесь время застыло навеки.
как горька моя победа
«…»
Лучшее, что хранится в тайниках нашей памяти, – вне нас.
Жизнь – как былые города,
В чьи переулки нет возврата,
Но всем нам хочется туда,
И грусть