создан.
В другой раз
Бились насмерть
В своем гневе,
Каждый пастырь
Для себя.
Наша цель —
Обогащенье,
Только нет
Души в вещах.
«И за что?» —
Кричали люди,
Веря в силу,
В превосходство.
Только вот
Не Бог нас судит,
А по сути —
Даже жестко.
Замыкаются
Просторы,
Круг замкнется,
Но без нас.
Мы пройдемся
По просторам
Новой жизни
В другой раз.
Пуля от своих
Завьюжили кометы,
Хвосты только видны,
Красиво для поэта,
Но гибель для страны.
А небо все сгущается,
Ветер – ураган,
Мяч по полу катается,
И прыгает диван.
Страшно, что незримо,
Вера не спасет,
Мы жили так красиво,
Но все это умрет.
Вдруг отпустила буря,
Остались все в живых,
Страшнее только пуля,
Пуля от своих.
На холстах
Холсты пейзажей уж не те,
Что были раньше изложеньем.
Никто не пишет о войне,
Об этой фальши вдохновенья.
Мы из руин воздвигли храмы,
Из пепла, пыли снова жизнь.
Только наша жизнь – реклама,
Смыл которой не постичь.
Мы оды пишем о любви,
Стихи слагаем, барды – песни.
А в паутине из интриг
Вся любовь замкнулась в сексе.
Образ пустоты
Люди, нелюди,
Кто нас придумал
Или воссоздал
Из плоти своей?
Кто мы по сути:
Живые и трупы?
И что отличает
Нас от зверей?
Мораль устарела,
За счастье буквально
Мы принимаем
Все вплоть до еды.
Мы смотрим на небо
С тоской и печалью,
Видя лишь образ
Своей пустоты.
Пока осязаешь,
Видишь и слышишь,
Господство не ты,
А то, что в тебе.
Мы отрицаем
Что очевидно,
За каждый свой дар
Заплатишь вдвойне.
Жизнь, ожидание, вечность
У великого счастья есть имя,
У любви много имен,
Кем стали мы, и кем были мы,
И кем ты был рожден.
Мир вокруг нас окружает —
Початок Вселенной, каприз,
Но он уже не прощает,
Учит ценить свою жизнь.
Века летят бесконечно,
Но время длится для нас,
Для нас ожидание – вечность,
А жизнь – дарованный шанс.
Шанс полюбить, быть любимым,
Шутом быть иль королем,
Для нас важны стали цифры,
Масштабы и прочий объем.