то, что хранишь, и сказать всё равно не сумеешь?
Но я слышу и чувствую: сердце бунтует во мне и кровоточит,
И требует снова и снова лишь правды и строчек…
Герои Эрин
Трилистник прорастёт на их могилах,
Им вольные ветра и птицы пропоют.
В земле родной, в объятьях милой
Герои Эрин найдут себе приют.
Но вы не скажете «да»
Любимые умирают ведь для того, чтоб возродиться, да?
Ведь это правда? Так было всегда?
Ведь они возвращаются через века?
Нисходят, как грёзы, сквозь облака…
Ведь они остаются и потом не уходят?
И живут и смеются, и так годы проходят!
Ведь они возвращаются к любимым своим?
А к тем, кто любил их, но не был любим?
И, несмотря ни на что, они ведь приходят?
И где бы мы ни были, они нас находят?
Ведь это правда? Так было всегда?
Не говорите мне «нет»!
Но вы не скажете «да»!..
«У скольких я стояла врат?»
У скольких я стояла врат?
И скольких змей забыла имена?
Глаза закрыв, немой солдат,
Внутри растила времена.
Героев, пред которыми намеренно нема,
Не я ли видела сама?
О науке Поэта
Более сложной науки не знаю я,
Чем Словом владеть, сохраняя его.
Более страшной науки не знаю я,
Чем в мире хранить в себе весь мир.
Более ответственной науки не знаю я,
Чем перед Богом в ответе быть
За каждое слово, слетевшее с уст,
За вздох и за взгляд любого вокруг!
Более важной науки не знаю я,
Чем уменье молчать, когда сердце цветёт
И клокочут слова!
Рядом с истиной
Рядом с истиной надёжно молчать.
Рядом с истиной слаще петь.
С миром мир в себе сохранять,
Будущее вспоминать.
«Я не знаю, что за сила в моих словах»
Я не знаю, что за сила в моих словах,
И её называть – я трушу.
Но я знаю, что в своих стихах
Я однажды навечно забыла душу.
«Проходят дни, мы задаём себе вопросы»
Приходят дни, мы задаём себе вопросы.
Не просто так на них ответить,
Приметить суть под маскою правдивой.
Лживых масок все умы боялись,
Старались избегать. Джордж Байрон, может,
«Не может проницательность сама
Постичь безумие под маскою ума»8
Тогда ещё писал. Гораций
Акаций, роз и фимиамов бегал —
Ведал, значит, где туман, где правда!
Право, не то, что ныне, – в век курений,
Словоплетений тина душит души,
Слушать философов безумных невозможно!
Ложно всё, что пишут, не дыша.
Душа должна глядеть из букв округлых.
Трудно! Кто говорил – легко писать?
Летать – и то порою легче человеку!
Веку