Это еще не все…. Вадимир Трусов

не жду.

      Нешто в будущем году?

      Впрочем, ладно, поглядим,

      Из числа сорок один

      Извлекая, что война

      Очень скоро начина…

      Пунктир

      Осень. Ни ночи, ни дня.

      Ни убежать, ни вернуться.

      Даже кукушка в часах,

      Сколько мне жить, не ответит.

      Кухонный мой монастырь,

      Пасынок русского поля.

      Да и варшавское гетто

      Где-то поблизости строят.

      Самый обычный театр,

      Виселица в прихожей.

      Странно, когда на кресте

      Крылья мечтают расправить.

      Цепкая поступь свободы

      Именно здесь ощутима:

      Шаг (на четыре звена)

      В ритме кандальной цепи.

      Вдруг оказавшийся нищим,

      Ветер затравленно стонет

      И набивает карманы

      Памятью павшей листвы.

      Сотни изношенных лиц,

      Стёртые в пальцах монет.

      Сходство особых примет

      В полном отсутствии оных.

      Вечные стужа и тьма.

      Не разбирая дороги,

      Просят огня батальоны.

      Не о чем больше просить.

      Свой средь своих и чужих.

      Шапка (вестимо) по Сеньке.

      Не задымит, не займётся;

      Да и поджечь не посмеют.

      Вновь тишина поперхнулась

      Крошками чёрствого сердца.

      Более крепким соседям

      Не возбраняется спать.

      Слушай! И не говори,

      Будто не слышал. Иначе,

      Вслед за утраченным слухом,

      О языке позабудь.

      Подлая штука – печать.

      Вечная мель трафарета.

      Прописью, прописью, брат;

      Зыбкий, неведомый путь.

      Только избитый капелью,

      Соображать начинаешь,

      Как над тобой посмеялась

      Вскрывшая вены зима.

      «Снег за окном липкой стеной…»

      Снег за окном липкой стеной.

      В тряских руках расплескалось вино.

      Тащится поезд на станцию Dno

      Мимо платформы очередной.

      Чем на платформе торчать дураком,

      Лучше в купе, где ты с каждым знаком.