«Гиппократ», тут ехать всего минут двадцать осталось.
Лицо патрульного полицейского суровеет вмиг.
– Впереди, на Маяковского пробка. Не пробьешься. Давай в объезд, по Кирсанова.
– В два раза дольше получится! – возражаю я.
– Если на Маяковского сунешься, твоя девушка точно в машине родит. Давай за мной… – машет жезлом полицейский. – Освобожу тебе дорогу!
– В два раза дольше?! Мамочка, мы не доедем! Я рожу в машине парня, которого даже не знаю! – всхлипывает Даша.
Машина срывается с места вслед за патрульной.
– Обижаешь, Даша. Мы уже знакомы, забыла? Я Игорь Кузнецов, двадцать девять лет. У меня свой фитнес-центр. Можешь считать, что у тебя в кармане годовой абонемент. Платиновая карта. Обещаю!
– Игорь Кузнецов? – переспрашивает Даша, отвлекшись на мгновение от боли.
Потом она закрывает ладонями лицо, начинает смеяться и плакать одновременно.
Истерика родовая, не иначе. Поскорее бы доставить ее в клинику!
Глава 2
Игорь
Успел!
К моменту, когда Дашу перенимают заботливые и внимательные руки медицинского персонала, я чувствую себя так, словно пробежал эти километры сам, притащил машину на себе. Пот струится по вискам. Спортивная майка липнет к спине. Ведь я бегал в привычном, усиленном режиме, не успев переодеться.
– Кажется, успели, – усмехается патрульный полицейский, провожая взглядом Дашу. – Кирилл.
– Не понял, – хмурюсь я.
– Меня Кириллом зовут. Неплохое имя для сына?
– Даша девочку ждет, – отвечаю я автоматически.
Патрульный порывается сказать что-то еще, но я слышу, как меня громко зовут по имени:
– Кузнецов Игорь!
– Кажется, это тебя! – хлопает по плечу полицейский. – Удачи, будущий папаша!
Так и хочется возразить, что никакой я не папаша! Вероятно, меня зовут просто для того, чтобы подписать какие-то бумаги. Поэтому я покорно иду на зов медсестры. Мне суют под нос какие-то листы, сплошь заполненные мелким шрифтом. Я расписываюсь, не читая. Меня окликает еще одна медсестра:
– Вы – Кузнецов Игорь?
– Да, это я.
– Сюда, пожалуйста!
Я прохожу за медсестрой. Она протягивает мне халат и медицинскую шапочку. Я автоматически принимаю их из рук персонала и задаюсь вопросом: а для чего мне это, собственно говоря, надо? Подождать, чем закончится эпопея с родами, я могу и в коридоре, на кожаном, мягком диване.
Зачем мне это медицинское обмундирование и резиновые тапочки, услужливо поставленные около моих ступней?
– Роды уже начались. Они протекают стремительно, – подсказывает медсестра, натягивая на меня халат. – Поторопитесь, чтобы увидеть рождение своего малыша.
Какого малыша?!
Только сейчас до меня доходит, во что меня собираются втянуть! В совместные партнерские роды!
– Я не готов, – произношу сдавленным голосом. – Я не знаю, что делать!
Да я вообще не тот, кто должен быть рядом с Дашей!
– Ничего страшного. Мы и ваша девушка