к ярким блондинкам. То есть любить-то вы их любите до безумия… Но какую-то смутную тревогу и опасение в глубине души они у вас неизменно вызывают. В общем, и хочется, и колется, и мама не велит.
Допустим, это внутреннее опасение все-таки победило. И вы, прирожденный блондинколюб, женитесь на брюнетке или, того хуже, на даме неопределенной серо-буро-малиновой масти. И я вам скажу, вряд ли вы при этом очень уж счастливы! Что уж говорить о вашей жене, которая при появлении блондинок в поле зрения просто с лица спадает, видя, как вы вокруг них так и вьетесь.
Другой вариант: вы заглушили глубинное предубеждение и все же женились на предмете своей мечты. Что происходит дальше? Вы начинаете травить её буквально обезьяньей ревностью – даже если она целомудренна как весенний цветок. Ваши отношения на этой почве, естественно, портятся. Вам все время кажется, что она плохая, что она виновата (хотя совершенно непонятно, в чем, собственно, она виновата), что она вот-вот преподнесет вам какой-нибудь неприятный сюрприз. Поэтому вы запираете её дома, не даете ей общаться даже с подругами, не выпускаете её на улицу, не берете с собой в компании… Естественно, от такой жизни она очень быстро блекнет, становится неинтересной, толстеет и глупеет на глазах. Не говоря уже о тех скандалах, которые она вам закатывает, стоит вам засидеться с приятелями за пивком: «Сам! Развлекается! А меня! Никуда! Не приглашает! (далее – в соответствии со словарным запасом и уровнем культуры вашей благоверной)». И она права. Права и в том случае, если не произносит это вслух, а злится и мучается про себя. Вы действительно отравили ей жизнь. Да вы и сами не ощущаете счастья, хоть и женились когда-то на предмете своей мечты.
Любовь ваша – с червоточинкой. С одной стороны – вы любите, и это прекрасно. Но с другой стороны – вас постоянно точит червь сомнения: она же натуральная блондинка! А это значит… (тут подсознательно перечисляются все выразительные характеристики, даваемые когда-то вашими воспитательницами этой категории женщин). Да, плохо! Очень плохо! От этой розы пахнет блудом!
И вот – вы хотели счастья с ангелом, а вместо ангела через несколько лет имеете в своем хозяйстве толстую визгливую курицу с отпечатками бигудей на коре головного мозга и наркоманическим пристрастием к «Санта-Барбаре». А чему тут удивляться, ведь по сравнению с той жизнью, которую устроили ей вы, нехитрые аргентино-американские страсти кажутся раем.
А ведь могло, могло оно состояться, это ваше счастье с ангелом. Но ведь вы же сами, своими руками – вы и никто другой! – сделали из этого ангела суп-пюре без соли и перца. И нет в этом вашей сознательной вины, как нет и вины вашей несчастной супруги.
И вы, конечно, разведетесь. Потому что о счастье все ещё мечтаете. Потому что подросли вокруг новые блондинки, так идеально подходящие на роль ангела. И вы, конечно, женитесь на новой златовласке… И начнете ревновать и беситься…