* * Царь, который носит две короны, Тот, чья пирамида высока И крепки оплоты обороны — Лотосы, папирус и река… Ты ли, целовавшийся с богами, Имя, словно в вечность, в камень вбил, Разглядев и небо под ногами В черепках разграбленных могил? Ка твои кружатся в хороводе. Кто есть ты – навряд ли отличу… Я всего лишь следую природе, Как душа по тонкому лучу. Берег, пресный речной прибой. Всё, что имею, ношу с собой: Осени рваный флаг, Ветром простреленный наповал, Лес, потерявший своих запевал… Что-то со мной не так — Мир оказался, как кегля, сбит, Сдвинулось небо с бетонных плит, И пилигримом я Трогаю край, а за краем – твердь. Кто-то твердит мне: не сметь, не сметь! Здесь всё ещё земля. Здесь, на краю, есть тростник, камыш, Здесь ты ещё говоришь, стоишь, Слушаешь, видишь свет Серого неба, речной воды, Здесь не бывает такой беды… Да никакой здесь нет. Помню, что ветер пригнал грозовые тучи. Помню, что это было намного лучше, Чем сплошная жара и асфальт текучий, Впрочем, любая погода – несчастный случай, Особенно в Петербурге, её капризы Протыкают крыши, сносят долой карнизы… И я проживал под этим слепым, проточным, Укрыт от мира только зонтом непрочным. Я становился тем, чем ты хотела, Я появлялся там, куда глядела Ты, и когда в темноту плутонью Протягивала ладонь, я был ладонью… Ладно, прости цитату, я – вор и циник, Жизнь обожгла, едва разменял полтинник. Вот и тяну под чужую дудку свои печали, Лишь бы слова звучали. Припадочная зима не сулит добра, То в плюсе она, то в минусе. Лихорадит Прохожих, они скользят вдоль домов с утра До вечера и теряются в снегопаде. Твои холода пострашнее моей зимы, Обильно посоленной серой дорожной каши… Я помню тебя, я хожу в те места, где мы Бывали, где ласковой ждали тьмы… Но выбрал тебя жених посильнее наших. Он просто пришёл, безответственно, наобум, Не зная отказа, не зная тоски и муки… Так что же я чувствую, чем наполняю ум, Уверен, что нет никакой, никакой разлуки… Восьмой этаж. Крутая лестница, а лифт сгорел. Сойти с ума! Естественный порыв – повеситься остановило понима… что так и так однажды сдохну, как Сартр и Сальвадор Дали, что ингалятор, данный доктором, навряд ли сильно отдалит смерть, может, сделает комфортной, и буду выглядеть вполне достойно на последнем фото. Знакомые до посине… сто
