пайка и «присядь на дорогу».
Каждый раз, побледневший от странных,
но родных громких криков, доносившихся в сердце,
мне кричит моя глупость, не имевшая страхов:
«Выходи погулять напоследок!»
Так дотошно! Я знаю, без спора,
округлённый немым, заплутавшим сомнением.
Мне нетрудно идти, забираясь на гору,
не люблю с высоты я падение.
Каждый раз «вне себя» – по привычке,
отказавшись от сил, накопившихся злостью,
я съедаю с лихвой исковерканный пыл,
на десерт мне оставленный грустью!
Вопрос себе
Я в неведении жгучем, что прилеплено к сердцу,
за горами ли жизнь наша – вместе?
Отвечать на вопросы мне несвойственно сразу.
Я отвечу молчаньем. Без лести.
В голове монолог суматошный…
В нём сюжет:
1. О любви;
2. О тревогах;
3. О смысле.
Он капризный шалун, всё меняет местами.
2 и 3 – здесь не нужные числа.
Выводя из себя на прогулку
горсть скопившихся мнений, засорявших мне душу,
Я завёл их во двор – слабонервным не слушать,
отхлестать из улыбок кнутом.
И спросил себя вновь обнажённым,
Покрасневшим, от чувств переполненным взглядом:
«За горами ли жизнь наша вместе?»
Держись!
Я иду, чтобы мы были рядом.
Если бы да кабы
Иссякаю в ночи, не попробовав,
постоянно голо дный, как в коме.
Автоматом дышу, кислорода запасы
трачу всюду, везде, поневоле.
Изучаю фальшивых, нетрезвых
своим взглядом. Нутром слышу тиканье стрелок.
Моё время бежит без отдышки вперёд.
Я за ним, впопыхах, где-то следом.
Надрываться в знакомствах так глупо!
Все рассказы волной напрочь смыли рассудок.
Я люблю познавать в тишине, как немой.
Я люблю просыпаться наутро.
Тараторя без комплексов,
я врываюсь в поток – с онемевшим, скопившимся чувством.
Им нужны голоса, как вода.
Я промок.
А сбежал бы – помылся бы дома…
Ценный момент
Сколько помню себя —
в каждом дне, что без солнц а,
поглощён был надеждой – той посылкой с Луны.
Был весьма неотёсан. Весь бардак с моей кухни
перебрался на плечи и выше,
очень тихо дыша, чтобы не слышали птицы,
подобраться к которым было сложной задачей.
Напугав их хлопком – блиц-пакетом от чипсов, —
я нырял в подворотню от взглядов.
В этих днях очень серых оттенков,
наполняющих грусть силой пьяного мрака,
что всегда караулил стаи сломленных душ:
«Светофор. Через парк и направо».
В постоянно мелькающих тучах,
что со скоростью света обгоняют друг друга,
что со скоростью зла догоняют повсюду,
где бы ни был, откуда ни шёл.
В